Correrías por la vida

Pleno de Enero. ¡Esto es la guerra!

2012-02-04T09:23:00.000-08:00

Mire usted, a los plenos vamos cada uno con predisposiciones distintas. Objetividad, mente abierta, tolerancia, y todas esas inocentes mojigaterías, ¡pues mire!, va a ser que no; y el que diga que sí, digo yo desde aquí, formalmente y con la mano encima de mi colección de Tintín, que miente como un bellaco.
Cada quién y cada cual, va con sus colores como quien va con los hooligans a un partido de fútbol, pero con muy mala hostia. Va buscando qué reprochar y qué ponderar de los políticos que cada cual ha sentado en las bancadas para que nos cuenten lo que queremos que nos cuenten y para que se enfrenten con quienes queremos que se enfrenten. Para eso les pagamos, ¡vamos, digo yo!
Con esa mentalidad, los asistentes invitados, como hormigas carnívoras, van convergiendo en la plaza del Ayuntamiento desde primeras horas de una mañana algo fría pero muy soleada para estas alturas del mes de enero, parándose lo justo para salutaciones de compromiso en la puerta de la Casa Consistorial y encaminándose hacia el salón de plenos, ávidos de encontrar sitio adecuado para los trajines que se avecinan.
Los primeros corrillos que ya se habían formado en la plaza, van tomando posiciones dentro, más por interés numantino que por necesidad social. En esos grupos de parla más que moderada, se ven destacar cabezas buscadoras, ojos anunciadores y manos encubridoras, con más artes que todas las habidas en los mentideros de la capital.
A los bisoños les extraña, incluso les hace gracia, que los más lidiaos de la plaza, intercambien alguna broma con los de otra camarilla, sin percatarse de que, las más de las veces, van cargadas con más veneno que un cementerio nuclear. Si por infortunio se encuentran solos, se sientan muy formalitos y es todo un mirar hacia atrás en busca del conocido salvador, ya entrado en estos menesteres, que les alivie la congoja propiciada por la solemnidad del asunto y las miradas, más bien intimidatorias, de los cofrades de la política que por allí campean, con desenvoltura insultante, inquiriendo afinidades.
Y es que allí no vaya usted a pensar que solamente trabajan los políticos o los técnicos del Ayuntamiento, ni muchísimo menos. Entre los de la platea hay comisionados, cada cual por su partido político, unos para fotografiar el evento, otros para sacar apuntes, los de allí twitean, los de acá analizan situaciones, los de allá toman notas, y vaya usted a saber cuantas otras cosas más. Así que, los que van, en su inmensa mayoría, no son curiosos desocupados ni ciudadanos preocupados por el ejercicio político en su pueblo, sino que lo más de la parroquia está compuesta por la soldadesca dispuesta a batirse defendiendo las posiciones de sus vanguardias políticas, las cuales, una vez sentadas en sus correspondientes sitios, han cambiado la cara conciliadora que portaban para sus rivales, por la cara circunspecta que se les debe suponer en el negocio de marras.
Poco tiene que ver el salón de plenos con un teatrillo, como algunos pretenden, sino con un verdadero campo de batalla, la cual se inicia cuando hacen acto de presencia los técnicos que, a modo de edecanes, preceden a un Alcalde, que más pareciera rey, por la soberbia y el autoritarismo con los que dirige, o se dirige, desde la atalaya de su supuesta hidalguía, a todos los allí presentes.
A poco que un esporádico espectador se asomase en esos primeros lances de introducción, ya podría su imaginación verse envuelta en el piafar de caballos, estruendo de tambores y cornetines, y ruido de hierros, que para sí atronaran la estancia entera.
Tan cierto es como que en las primeras intervenciones los rivales per se, el PP y el del PSOE, se enzarzan en lid dejando a los otros, léase PPVO, IU y UPyD, intentando asimilar por dónde les van a venir los tiros, si por aquí o por acullá.

El PPVO asume su rol de aliado ladino del malo de la película, que lo único que pretende es que no se le note mucho, que nadie se enteré que está allí, bajar la cabeza y llevárselo crudo a final de mes. Podría llamarse a su posición, el barranco del emboscado, están el último rincón del campo de batalla; vamos que si no te fijas ni los ves.
IU es todo lo contrario, son todos caballeros (guerreros a caballo, digo) y sus monturas son la demagogia. Van bien ataviados y pertrechados, con sus sobrevestas en oro y rojo. Gallardos ellos, si señor, quedan muy monos en sus elevadas posiciones elegidas para ser admirados, Hacen piafar sus monturas y ondear a sus estandartes. Están situados en la cima más alta no se sabe muy bien si para caerle simpático al Alcalde o mentarle a la madre; pero, desde lejos, muy lejos que ya se sabe que los campos de batalla son muy sucios para tal altos señores.
¿Y UPyD?. Yo creo que el día menos pensado se les va a olvidar dónde esta el Ayuntamiento. Son, en un ejercito, ese cuerpo que va descarriado, sin tener ni idea de lo que hace, y recibiendo todas las tortas: las del Gobierno, por ponerse en medio, las de la oposición, porque están en medio. No saben si tirar con morteros, culebrinas o falconetes; a toda carrera bajan loma abajo sin saber bien a qué, se les enredan las armas entre las piernas, se les baja la celada y, finalmente, y con gran estrépito, dan con sus cuerpos en el suelo ante las risas de todos. Siempre igual. Pensamos que no pueden hacer más el ridículo y todos los plenos lo hacen con más mérito; aunque, ciertamente, el que hicieron en el de enero parece insuperable.

¡En fin!. Vale que yo soy del PSOE, pero es justo reconocer que también el PP tiene una mínima profesionalidad en el campo de batalla. Lo que pasa es que ellos son los malos, y a los malos les toca perder; ¡que se jodan!.
Si en el mes de noviembre vi como caía sacrificada la concejala de Bienestar Social del PP ante la presión de Elena Altares (PSOE) a cuenta de “El Día de la Mujer”, en este vi como Juan Carlos Bartolomé (PSOE) hacía caer a Joaquín Navarro (PP), a cuenta de haber eliminado un espacio de expresión en la revista a los Grupos Municipales; confesó el general liberal que esa fue una decisión tomada por interés político y no por falta de dinero como hasta la fecha argumentaba el PP. Pero es que más tarde, otra vez Elena Altares, consiguió hacer morder el polvo a la concejala de Movilidad y Trasporte, puesta entre la pared de datos económicos de mucho alcance y poca sostenibilidad, y la espada de los dineros, contantes y sonantes, de los usuarios del trasporte.
Una batalla más, un pleno más. Comentarios en los cuarteles. Algunos tendrán que explicar cosas, otros oír cantar sus gestas del día, todos prepararse, pues en la mente de los ejércitos está ya el pleno del mes de febrero.

Toreros

2012-01-26T11:14:00.000-08:00

Todavía son audibles los ecos del 20 de noviembre de 2011 que culpaban a la acción del gobierno de Zapatero el fracaso electoral del Partido socialista Obrero Español. Todavía están cerca las sonrisas de IU y el siempre ladino desentendimiento de UPyD. Están muy cerca aunque para algunos la memoria sea tan corta como lo es la intencionalidad para con sus argumentaciones.

Llevamos sólo dos meses desde ese momento y el lobo, siempre hambriento, se quita de encima la molesta y sucia piel de cordero. Y es ahora dónde alguien, supongo, se pregunta qué ha pasado con IU y UPyD; y también se pregunta si las elecciones las pierden sólo los partidos políticos.

Tarde. Muy tarde. ¿Pero, a cuantos hoy no les arden un poco los dedos con los que introdujeron su papeleta en la urna? Pues supongo que a pocos. Supongo que, todavía ufanos, se están jactando de la demolición del gobierno socialista, hablan de rentabilizar los servicios públicos y sonríen, palmeados por los propios funcionarios, mientras minusvaloran la función pública. Ven desmontar toda la labor en servicios sociales que hizo Rodríguez Zapatero, ven como les quitan los refuerzos dados a las clases más desfavorecidas, ven como la sanidad de su familia escora hacia un régimen mercantilista, ven como naufraga en deudas la educación gratuita de sus hijos para pagar los calcetines escolares de los colegios del OPUS, ven como sus hermanas e hijas se encuentran más vulnerables a abusos machistas; pero …

España es un país de valientes en el que los toreros votan a la Liga Antitaurina.

PD. Algunas veces, esto de tener un blog te juega malas pasadas.
Meditando lo que había escrito, me sonaba mucho todo esto de la Liga Antitaurina y todo lo relacionado con este artículo. Eche la mirada atras y repasando los últimos post vi que ya había escrito un artículo casi identic . La conclusión es clara: no me puedo quitar de la cabeza la victoria del PP.

Crónica de un Congreso

2012-01-21T11:19:00.000-08:00

Alcalá de Henares, cinco de la tarde del 20 de enero de 2012, fiesta de San Sebastián. El día es bellísimo, ni una nube, salvo las que aportaba nuestro ánimo, teñía el cielo en tonos grises.
Hubiera sido un buen día de fiesta, y a fe que lo parecía, pues por las calles adyacentes, peatones y coches trazaban por sí mismos un sendero hacia el colegio Antonio Machado como si fuésemos de romería. Sin embargo, la perspicacia del observador veía que los ánimos no estaban para chanzas, bailes ni gaitas; serios, preocupados, miradas en el suelo y parla moderada, indicaban solemnidad.
Guarecidos de pompa y boato, por callejas sinuosas, como retiro ideológico más que como extroversión de mensaje, entramos en el colegio, antigua universidad laboral de la ciudad del Cardenal Cisneros y de Cervantes, ciudad horadada por Francisco de Quevedo, por Gabriel Vázquez, Tirso de Molina y tantos otros que la tomaron como escenario de su aligerada vida de estudiantes. El mismo Gaspar Melchor de Jovellanos, a buen seguro, le hubiera picado la emoción al ver a tan nutrido grupo de políticos encaminados por la ciudad que le dio cobijo durante buena parte del lustro de los sesenta, del vertiginoso siglo XVIII.

En estas que llegamos a la antigua Universidad Laboral, que ese día, y el siguiente, había de darnos acomodo. Acudíamos al Congreso Regional Extraordinariodel Partido Socialista Obrero Español, el partido de los trabajadores de España. El partido que hacía unos meses no había podido convencer a esos trabajadores que la opción obrera era la suya propia, y había tenido de asumir la mayor derrota electoral de su historia, perdiendo siete millones de votantes.
Allí estaban, preocupados, serios, recelosos incluso. Pero sí, allí estaban con sus ideas, sus mensajes, sus análisis. Allí estaban delegados de toda la Comunidad Autónoma de Madrid, mandatarios de los militantes de base de un partido con ciento treinta años de historia. Historia de los rechazos constituyentes, pero también historia de los primeros apoyos, historia de persecuciones y de compañerismo, historia de represión feroz y programa ideológico, historia de gobierno de progreso y modernización del País, historia de humillación, historia de progreso en los servicios sociales, historia de incomprensión. ¡Toda una historia!. Parte importante de la historia de nuestro País.

Eran las 17:30 y aún se repetían escenas de rencuentros, de abrazos, de camarillas, de fugaces miradas, de palmarios disimulos, también, claro está, de mudos desplantes. Acciones y omisiones propias de gentes de espíritus vivos, de ideas propias ampliamente meditadas y profundamente asumidas; y también de ideas a las que allegarse y por las que luchar.
Allí se juntaron Rafael Simancas, Ruz Porta, Pedro Castro, Juan Barranco, Carmen Toledano, Jaime Elisabesqui, Maru Menéndez; y tantos otros, sobre los cuales se depositaban las más de las miradas, las más de las afinidades, las más de las ilusiones.
Tocaron a prédicas. Delegados a sus sitios, invitados al nuestro. Desde mi posición se veía en el anfiteatro del aula magna, cientos de compañeros depositarios del ánimo, depositarios de las inquietudes, depositarios de las respuestas de miles de militantes. Al fondo, profusamente iluminada con respecto a los demás, la Comisión Ejecutiva Regional, iba ocupando los puestos con solemnidad, quizás, un tanto de preocupación. Iba a ser uno de los congresos más inciertos, más críticos. Sí, la pintaba en bastos.

Tomó la palabra, como insigne telonero, Eusebio González, Secretario General de la Agrupación Socialista de Alcalá de Henares para darnos la bienvenida a su tierra. Compañero siempre locuaz, siempre amante de su ciudad, nos animó a que uniéramos la sesión de trabajo con la siempre lúdica ciudad estudiantil, siempre cultural ciudad del arte.
Después salió a la tarima de oradores Tomás Gómez. Trabajador de los trabajadores, de la gente normal y corriente, de los de abajo. Hablo de políticas sociales, de las acciones contradictorias de la derecha de Rajoy y de Esperanza Aguirre. Hablo de la demolición, no sólo del estado del bienestar, sino también de las libertades y derechos fundamentales de los trabajadores que hace la derecha y que hoy ostenta el poder en la mayor parte del País. Pero también hablo de los militantes del partido, de nuestro esfuerzo y de nuestras ganas por salir de la derrota electoral que en aquel momento seguro desbordaría las intervenciones oratorias.

Los que vendrían después a lo largo de una primera jornada que terminó a las 22:00 horas, tendrían que ver con la acción de la Comisión Ejecutiva Federal. Horas que fueron salpicadas con palabras de comprensión en pocos casos, como Rafael Simancas, de comprensión con muchas puntualizaciones en otros, con absoluto rechazo por otro, a una Comisión ejecutiva que, a juicio de muchos, se había subyugado a la acción gubernamental gestora por naturaleza, y había desatendido la acción política su razón de ser.
Pero de esta intervenciones, mejor empleen ustedes medios de comunicación profesionales, y no el mío, para su comprensión y análisis. Yo me limito a contarles lo que viví aquel día 20 de enero de 2012, en la ciudad de Alcalá de Henares.

Congresillo

2012-01-20T01:43:00.001-08:00

Hoy comienza el Congresillo. Hoy buscamos un mañana para el Partido. El ayer, no sólo trajo errores, pero la cobardía de unos y la avidez de otros, han conseguido que eso sea lo más palmario. Nada se habla de los avances sociales que ahora, algunos, vemos como se desmoronan, aniquilados por la gestión de recursos y la rentabilización –incoherente por naturaleza- de los servicios.

Hoy queremos aportar a este Congresillo, preludio estatutario del congreso que se celebrará en Sevilla, profundas reformas basadas en las percepciones derivadas de los complejos subyacentes de una etapa de gobierno dónde la oposición más agresiva, más descalificadora, no se encontraba en los bancos de la derecha.

Supongo que muchos estamos nerviosos y nos preguntamos si al final del trabajo que en estos días hemos realizado, o si las expectativas que hemos puesto en las personas que lo han hecho, servirán para que el partido salga fortalecido, unido, sin miedos, sin especuladores de lo propio, sin cainistas y, sobre todo, sin complejos. Más o menos como el Ave Fénix en la que sin demora hemos de convertirnos.

Sobre la mesa están las ponencias, y sobre ellas las alegaciones de los militantes, como respuesta de fortaleza de un partido hecho para y por los trabajadores. Nuestro partido lo es de sus bases, no de sus cúpulas. Sin embargo en esas ponencias, (que, por cierto, reivindica exhaustivamente esa naturaleza), se hacen valoraciones y proyectos que critican o tratan de dar soluciones a la cúpula. ¿Qué pasa con la militancia?; ¿no somos responsables de nada?; ¿somos víctimas?; ¿no tenemos que reorganizar nuestra actividad?

Cada militante de cada pueblo, distrito o villa, forma la base del partido. El debate no está en las disputas, excesivamente públicas, entre Griñan y Viera, entre Chacón y Rubalcaba, eso es otra cosa, eso viene después, el debate es primero personal (¿qué estoy haciendo), el segundo plural (¿Qué estamos haciendo en mi pueblo, en mi villa?), el tercero, ya sí, organizativo (¿Qué queremos hacer entre todos?).

Pero quizás esto sea otra película de las que yo me monto.

Agrupaciones

2011-12-31T08:23:00.000-08:00

Para cada militante una Agrupación es un concepto distinto. Como también lo es el propio partido. Somos seres humanos cuya capacidad de abstracción impide, afortunadamente, la uniformidad que otros animales comparten en sus vivencias.
Para mí una agrupación es un premio. Premio al trabajo, al tesón, al empecinamiento ideológico. Es el lugar donde se juntan los compañeros que aportan sus distintos puntos de vista y sobre los cuales se hacen los oportunos debates para dirimir la acción optima para progresar ideológicamente en el entorno. Es el lugar donde se forman políticamente los militantes, y el lugar donde buscan cobijo los necesitados de algún tipo de apoyo político.
Una agrupación es el faro ideológico de una comunidad, asentada territorialmente o sectorialmente. Es un ejemplo para allegados y para terceros. Es la garantía de que alguien te escucha y el sitio donde encontrar respuestas.
Pero ese faro, ese ejemplo, no viene implícito en la apertura de esa agrupación, sino que dado que está formada por personas, es el talante de todos y cada uno de los militantes que la componen la que la constituyen. Por eso, entiendo, que deben de existir la motivación necesaria y suficiente para que los militantes puedan desarrollarse libremente y organizar la acción política, pero también para poner coto a individuos disonantes de esa acción que por su personalidad oportunista, ególatra, conspiratoria o improductiva, anteponen sus proyectos personales apoyándose, o incluso a costa, en los colectivos.
Dado mi concepto de agrupación, no dudo en que la funcionalidad de las agrupaciones debería de ser controlada por el PSM, manteniéndose o no según los beneficios que aporte al partido, ya que su existencia sólo tiene significado si se basa en el partido.
La pregunta es: ¿Pasarían algunas agrupaciones este tamiz?.

Primarias

2011-11-29T00:17:00.001-08:00

Me considero una persona dinámica. Quiero decir que no me gusta quedarme parado a que pase el chaparrón, que soy de los que corren hacia el final de la nube. Y cuando esa nube simboliza las elecciones generales del 20 de noviembre, aún corro más.

El PSOE se encuentra ante el dilema de quien será el Portavoz del Grupo Parlamentario. Esto, en principio, hay a quien le puede parecer una obviedad, sin embargo esa persona no cuenta con que, tradicionalmente, el Portavoz suele coincidir con el Secretario General. Encima hay que darse prisa en la elección porque existen materias de índole parlamentaria que hay que empezar a gestionar.

Por tanto nos encontramos con la primera cuestión: ¿debemos seguir la tradición hasta hacerla norma, o debemos implicarnos en la fórmula de segregación capital entre Partido y Grupo?. Una de las opciones es de uniformidad, otra es de consenso; una se caracteriza por la coherencia de la acción pero se desgasta con la frustración de los disidentes, la otra se enriquece con la pluralidad pero necesita de más recursos pues es mucho más elaborada. De ello se derivan las características personales que cumplen los responsables de ambas configuraciones, en la primera encaja el individualista y en la segunda el colectivista, el conservador y el innovador, el garante personal y el garantizado por las circunstancias.

A raíz de lo antedicho queda por contrastar la configuración del partido con el momento sociopolítico que vivimos. A mí, personalmente, me pesa la losa de aquellas personas que se acercaron a movimientos como el de los indignados, la losa de las encuestas sobre la popularidad de los políticos, o de los comentarios a pie de calle. Todas esas manifestaciones públicas, asumidas por gran parte de los ciudadanos, están encaminadas a buscar algo perdido. Lo malo es que lo hemos perdido nosotros que nos hemos afanado, como garantía de autodefensa, en cimentar el aparato del partido, muy proclive a la uniformidad, y, lo hemos hecho incomprensible para el ciudadano.

Hay una quiebra, y absurdo es negarlo, entre el Partido Socialista, la clase obrera y la clase burguesa que ideológicamente le sustenta, y esa clase obrera y burguesa se encuentra en la tesitura de buscar nuevos apoyos hechos a su imagen y semejanza y no a imagen y semejanza de una “marca” (así califican algunos al acrónimo PSOE) multinacional de gestión de derechos sociales.

Hablar de castigo de los votantes es hablar con palabras huecas. El propósito de enmienda es una fórmula utilizada por los sacerdotes, para perdonar las maldades de sus acólitos y que se vayan tan tranquilos. Nosotros tenemos que hablar de replanteamiento, y de replanteamiento en profundidad. No podemos seguir operando desde detrás de suntuosos edificios, ni de coches oficiales, ni de una legión de asesores, porque somos el partido del pueblo, y ese pueblo no concibe ni esos elementos materiales, ni estructuras orgánicas que eleven el estatus del aparato hasta un nivel que su oído esté demasiado arriba como para escuchar la voz de los de abajo.

En el PSOE, Todos somos de abajo, desde Zapatero hasta mí. Y es ahí donde debemos vernos, es ahí donde deben elegirse las políticas, es desde ahí desde donde deben elegirse los representantes. Por eso creo en las primarias. Creo en ellas no como elemento de confrontación entre tesis o entre personas, sino en lugar de corresponsabilización con las políticas planificadas, dónde elegir el modelo de partido que ha de superar este cisma que impide la vinculación con nuestra naturaleza, e impulsarlo desde abajo para que llegue arriba dentro de cuatro años.

Celebro la decisión del PSC.

Crónica de un pleno (25 de noviembre de 2011)

2011-11-26T10:41:00.001-08:00

Para alguien que lleva durante toda la legislatura asistiendoa los plenos, el de hoy viene a demostrar el empeño de todos los grupos enocupar posiciones estratégicas capaces de desarticular el apoyo que los votanteshan dado a los rivales. No se trata de recrear una corporación pacífica, construidacualitativa y cuantitativamente con resignación inmovilista. Ya no nosencontramos en un escenario educado, comprensivo, amistoso, de alguna formainstitucionalizado con la naturaleza anacrónica como una más de susinstituciones locales en el que los elegidos se emplean más o menos a fondo en“asuntos de políticos”. Nos encontramos en una lucha sin cuartel donde un grupointenta desenmascarar al otro y mostrar a la ciudadanía la verdadera faz de sucontrario, porque ahora sí, dejémonos de sutil circunloquio, entre las paredesdel Ayuntamiento se encuentra un verdadero campo de batalla sino ideológico -yaque dos de esos grupos, por antecedentes, por nacimiento y por trayectoria,carecen de ella- sí, al menos, político.

Dentro de esa lucha se evidencia quienes son los verdaderoscontendientes, por encima de las muy buenas cualidades oratorias del portavozde IU, por encima de los vaivenes sin posicionamiento trasparente de UPyD, opor encima de la vendida voluntad del PPVO, los verdaderos contendientes, entreellos mismos reconocidos, se posicionan a cara de perro unos frente a otro ytanto unos como otros se emplean con saña, obviando, y en algún caso negando lapresencia de los otros tres, a los que perceptiblemente se les trata, en mayoro menor medida, como lo que son, invitados de la crisis, invitados de ladesinformación, invitados de la decepción, invitados, en definitiva, de losvotantes.

Hoy es palmario un antes y un después, ante el comprensiblehorror del PP, ante la frustración de UPyD que no termina de ver el fácil acomodode su demagogia y ante la absoluta motivación de PSOE e IU. La buena educaciónde niños de pantalón corto, chaqueta y corbata, la “España de camisa blanca”, hadado paso a la lucha legítima de la ideología en democracia.

Y, en esa conflictividad, el PSOE, independientemente deotras intervenciones cuyo vencedor queda a juicio de los especuladores, haobligado a posicionarse al PP en contra de una moción contra la violencia degénero que momentos más tarde, cínicamente, aplaudían los populares en la plazadel pueblo de cara al electorado. Lossocialistas, que tan sólo proponían compromiso de mantenimiento de políticasactivas en la lucha contra la violenciade género, demostraron que a los liberales les importa más no contrariar aEsperanza Aguirre que las víctimas. Luego surgieron otros altercados, otrosenfrentamientos, pero esta moción dejo al PP en evidencia.

Hoy es un gran día, hemos abandonado el ostracismo de lapolítica en Villaviciosa de Odón.

¡Pues va a ser que no!

2011-11-24T00:19:00.001-08:00

Uno, bicho raro donde los haya, socialista y convencido de que se ha cometido una injusticia con la crítica de la gestión del Presidente del Gobierno Sr. Rodríguez Zapatero, creía, tonto de mí, que mis compatriotas se iban a echar las manos a la cabeza por lo que habían hecho instantes después de depositar su voto liberal en la urna. Y no. No ha sido así.

Todavía no ha tomado posesión el Sr. Rajoy, cuando ya se percibe el futuro para aquellas personas que dependen de un sueldo, ya las comunidades autónomas se hacen eco de los devaneos liberales, ya se amenaza a funcionarios, pensionistas, dependientes, escolares, docentes, sanitarios. Tarde para rectificar los votantes, los líderes del PP callan y se hacen los esquivos para no explicar cuales son sus milagrosas recetas para sacarnos del descalabro económico que creo el sistema liberal americano, esas explicaciones que no dieron cuando debían con el beneplácito de los votantes, antes de las elecciones. Sólo gracias a los ansiosos mercaderes que exigen explicaciones o le dictan al presunto líder liberal lo que debe de hacer. Sin embargo en las calles no se aprecia reacción de frustración. Parece que en este país los toreros votan a la Liga Antitaurina. Somos así de quijotes.

El Estado es el problema

21 de noviembre de 2011, el poso de la derrota

2011-11-21T03:18:00.001-08:00

Ayer sucumbimos ante una nueva derrota. La más contundente de todas las que hemos tenido. Una derrota que nos ha dejado sin aliento, de la que nos cuesta incluso lamernos las heridas.

Miramos con temor a nuestros adversarios, prestos como siempre a degollar heridos, miramos con resentimiento a los ciudadanos que nos han mandado de un plumazo a lo más hondo del pozo de los sacrificios; y miramos con inquina a nuestros propios compañeros a los que nuestra tozudez, nuestra arrogancia, les hace culpables, por omisión o traición, de nuestra caída. Viejas recetas para curar las heridas de nuevas derrotas.

¿Qué sacamos en claro de la plañidera receta? Con más o menos razón en los argumentos que podamos apostillar contra el modus operandi del contrario, contra la incomprensión de los votantes o contra la actitud de nuestros compañeros, ¿a qué nos conduce autojustificarnos? ¿Necesitamos lamernos las heridas o reorganizar nuestra lucha?

Mi opción ante la alternativa es la reorganización. Y, ante esa decisión, cabría preguntarse qué se pretende: ganar o defender. ¡Ojo!, ganar electoralmente como fin, como sedimento del aparato y de sus actores; o retrotraernos a nuestra ideología como cimiento de la reinvención de nuestra lucha por la defensa de nuestra opción política.

En este batallar de los últimos cuatro años nos han infligido multitud de heridas. Pero ninguna ha sido tan grave, tan desgarradora, como la incomprensión de los ciudadanos, los insultos, la desacreditación permanente. La pregunta es: ¿nos la merecemos?. Pues sí, creo que sí, porque por encima de los juicios de valor personales, del talante crítico de barra de bar de nuestros conciudadanos, del aparato divulgativo de nuestro adversario, me parece que hemos roto el cordón umbilical entre el partido y la clase desfavorecida, clase trabajadora y la clase burguesa a la que pretendemos defender del yugo del capitalismo, del yugo del tanto tienes, tanto vales. Quizás no hayamos abandonado políticas sociales, quizás no hayamos luchado en pro de la sostenibilidad de una España financieramente atacada por la especulación mercantilista, pero sí existe la percepción de que se ha hecho desde una marca empresarial gestora del bien publico (ahora, incomprensiblemente para mí, se le llama marca a los partidos políticos, como si fabricasen inodoros sociales), y no como una organización de alma política.

A partir de ese SÍ, “SÍ” doloroso, “SÍ” humillante, nos encontramos con un “SÍ” revolucionario, con un “SÍ” valiente, con un “SÍ” constructivo, un “SÍ” de fuerza. El “SÍ” de la defensa de nuestra ideología, de nuestro partido y de lo que representamos.

“SÍ” mortificante, por cuanto conlleva la amputación de órganos gangrenados hace tiempo, conlleva el análisis y el reconocimiento de nuestras propias incompetencias, conlleva desnudar nuestra actuación para diseccionarla y reconstruirla y, sobre todo, conlleva negar nuestra naturaleza humana propensa a la autodefensa a ultranza del ego individual.

Creo en un trabajo de titanes, un trabajo de héroes, para volver a entroncarnos en los ciento treinta y cinco años de historia, de esa historia sin coches oficiales, sin estatus quo, sin carteras oficiales, sin carreras administrativas personales, sin el “yo” por encima de socialismo. Ese entronque que nos demandan, por esa perdida que lloran y nos escupen a la cara los ciudadanos, los desfavorecidos, las compañeras y compañeros trabajadores, las ciudadanas y ciudadanos subyugados por hipotecas, por problemas en sus pequeñas empresas donde ejercen de trabajadores temporales. Os propongo ilusión por luchar codo con codo con el compañero, priorizándole a él antes que a ti mismo, priorizando a la Agrupación y al Partido por encima de tus reivindicaciones personales. Os propongo sacrificio, os propongo socialismo, y os propongo que lo hagamos desde aquí abajo para que llegue allá arriba.

Hoy es lunes compañeros, hoy nuestra agrupación está abierta a las 19:30. También lo estará el próximo lunes, y el siguiente, y el siguiente. Es el núcleo socialista de Villaviciosa de Odón dónde, si queremos, empieza la nueva batalla.

Salud.

Mala ley

2011-08-31T11:01:00.000-07:00

Me escuecen los ojos de mirar por barlovento.
No puedo dejar de mirarlos, soberbios, agresivos, pero incapaces de izar la bandera que distingue la realidad de su esencia, su maligna realidad. Por encima de ellos se oculta el sol, pero no habrá tregua durante la larga noche que ya nos empieza a envolver, ni la esperamos. Por sotavento, faluchos destartalados, botados a todo correr desde la costa, nos acosan pensando en el botín, pobre botín, que quieren rapiñar. Mala posición la nuestra, entre la espada y la pared.

Corre el rumor, por los voceros de mal augurio, que toca abandonar el barco. Eso a nosotros, a los de aquí, se nos da muy bien; tanto que muchas veces admiro a los del otro barco, ese barco que, sobre su inconsistente quilla, es mantenido por sus tripulantes, sus pasajeros y las autoridades portuarias con tesón, con virulencia y, sobre todo, con lealtad, mientras nosotros los dejamos hacer ensimismados en bobalicona expresión.

Personalmente, los que más me constriñe el ánimo de todo esto, son las actitudes de algunos de los que me rodean. Sobre todo de esos que cuando ven llegar el agua a los tobillos, y con más razón a la cintura, gimotean entre las cuadernas, y cogen hachas, trinquetes y mazas para descargar sus píos dogmatismos, redentores del buen camino hasta hoy olvidado, abriendo vías en la amura de sotavento, mientras otros hacen señas desde la cofia de la mayor para señalar a los de enfrente el camino hacia el que hay que dirigir las andanadas. ¡De verdad, que envidia! No de estos claro, de los otros.

A un marino no se le distingue de cualquier otro holgazán cuando, fondeado su barco en la ensenada, se harta de mal vino y peor compañía en una choza del arrabal, ni entre bravuconadas de medio pelo con la baraja en una mano y la de siete muelles en la otra, sino cuando mira con ojos serenos los imbornales henchidos de agua incapaces de achicar.

¡Pero bueno! Eso es lo que hay, no soy yo quien para enmendar planas a nadie, el contramaestre llama a cubierta con avios de combate y, puestos a pintar en vastos, ¡sea!.

De la dignidad y el digno

2011-05-26T23:50:00.000-07:00

No puedo por menos que emocionarme ante la generosidad de las personas. Esa generosidad que me afianza en mi respeto por la política y por los políticos incluso en un momento en el que estamos viendo como prolifera la costumbre de arrojar basura propia sobre un grupo de personas que pretenden dedicarse a coordinar un proyecto, que es lo que es un estado, dirigiéndolo en base a su ideología.

Se puede ser conservador o progresista; nacional, federal o nacionalista; se puede ser monárquico o republicano. Se puede ser lo que se quiera en política, siempre y cuando se sea honrado, ecuánime y generoso. Este triplete de cualidades define un político, ya que es su síntesis. Todo lo demás se puede recibir de elementos externos, tales como equipos de trabajo o delegaciones, pero esa terna constituye su esencia.

He tenido las suficientes experiencias de compañeros que han decidido priorizar al Partido por encima de sus intereses. Independientemente de cuales fueran los motivos, estos no fueron capaces de ser minorados por reconocimientos personales, civiles o institucionales.

En el mundo de la política cabemos todos, pero sólo algunos pocos, aquellos que sufren injustamente los descalificativos de la gente tribal que hablan por boca de otros, en lugar de ser capaces y lo suficientemente valientes de amparar a sus políticos distinguiéndoles sobre los indignos mercenarios de sus propios intereses, merecen ser calificados como tales.

Hoy quiero dar las gracias a mi compañera Carmen. A Carmen y a aquellos otros compañeros que conozco, o que no, que un día, con lágrimas en los ojos, se negaron así mismos lo que le dieron al Partido. A mi partido.

¡Salud compañera!

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Ignominia socialista

2011-05-24T04:18:00.000-07:00

El Gobierno socialista de la legislatura 2008-2012, erró a la hora de prevenir la crisis. Es un hecho.

Después reaccionó e incentivó medidas correctores en el sector de la construcción (primer Plan E), incentivó el sector II+D+i y gasto corriente (segundo Plan E), incentivó la industria automovilística, incentivó mercado tecnológico e incentivo económicamente el pago de deudas locales a los acreedores (Plan de Saneamiento Económico), entre tanto adoptó otras medidas de menor calado para protección económica de la propia Tesorería General y protección económica. Por otro lado implementó las medidas que fueron valoradas por muchos como contrarias a los intereses, a plazo inmediato de los trabajadores, y otros pensamos que fueron protectoras de esos intereses a largo plazo.

El pasado día 22, aunque las elecciones no implicaban al gobierno del Estado, los electores valoraron negativamente esa actuación y castigaron, a nivel local y autónomo, a los representantes socialistas.

Durante ese mismo periodo de tiempo ha aflorado en el seno del Partido Popular una trama corrupta de amplísimo entramado (casi toda España), gastos superfluos en las administraciones populares, falta de políticas activas de empleo y sociales, tramas conspiratorias y de espionaje.

Ese mismo día 22, por lo que se ve, los electores respaldaron las políticas del Partido Popular.

Como conclusión en las próximas elecciones en lugar de hacer campaña electoral, los socialistas deberían coger unas vacaciones en Sierra Morena.

Elecciones municipales y autonómicas del 2011

2011-05-23T03:40:00.000-07:00

Caras largas, corazón encogido, y un futuro por delante.

Ayer, 22 de mayo de 2011, día de elecciones municipales y autonómicas, nuestra formación cayó entre el empuje de fuerzas emergentes y el muro megalítico del PP; y con ella se borró la mancha roja sobre el mapa de España y afloró la mancha azul. Ayer el PSOE perdió las elecciones.

¡Pero un ejército perdedor no es un ejército derrotado! Un ejército perdedor es el que ha de replegarse, el que ha de autoevaluarse y el que ha de salir, mediante la autocrítica y el análisis, de la trampa en la que ha caído. Visto así, el problema no es que nos han vencido, sino si seremos capaces, si seremos aptos, para resurgir.

Nuestro problema no es el PP, nuestro problema es aquellos partidos que nos quieren robar nuestra identidad de izquierdas, y nuestra posición de alternancia con el PP; y el de aquellos compañeros que juegan con reglas manidas y esquivas al vanguardismo. Reglas que nos aducen en los dictados del mercado y sus aliados gestores. Somos políticos, somos de izquierda, y nuestro lugar esta dentro del tejido social de la comunidad, no replegados en nuestra Agrupación esperando que lleguen las elecciones para materializar un programa de gestión de recursos, ni puntualizando o perfeccionando, en el Grupo Municipal, las iniciativas que tienen otros para mayor acierto de la gestión, la gestión de esos otros.

No. No estoy ni deprimido ni asustado, porque sé que hay un camino de salida. Lo que estoy es preocupado por si seremos capaces de tomarlo.

El Cornetín

2011-04-13T00:00:00.000-07:00

Son las ocho horas en punto de la mañana. Estoy sentado desde hace media hora ante mi ordenador, a medio camino entre la ojeada a la prensa digital y las primeras acciones para empezar a despachar las tareas en las que he trabajar. Comienza mi jornada de trabajo de hoy, que no es sino un día cualquiera de los tantos días laborales que he llevado, y llevaré, a mis espaldas.

Con las ventanas abiertas, intentando ventilar la oficina para librarla de la atmósfera viciada que se ha asentado durante la noche, oigo la corneta del cuartel que está en la Plaza de La Cibeles. El toque metálico que ha permanecido inalterable durante décadas, durante lustros, apenas si se deja oír sobre el ruido del tráfico, pero se muestra desafiante en su anacronismo con respecto a la escena vertiginosa, trepidante, un tanto soberbia, de la actividad ciudadana que se desarrolla a su alrededor.

Esa corneta muestra una España que no es la mía; es la España de superstición e intolerancia, la España que huele a naftalina y a enagua de vieja; a incienso y cera quemada; a banderita, “caídos por Dios y la Patria”, honor del macho y rigor de la hembra.

Esa corneta inadecuada en la lucha contra los incendios gallegos, inadecuada en el reparto de alimentos en Haití, inadecuada en la pacificación de Libia o Servia, inadecuada en el marco asesor en Sudamérica, inadecuada en el rescate de siniestros en la alta montaña y en el profundo mar, en la protección y seguridad de las personas en costas remotas, se pinta retrograda y arrogante en la Plaza de la Cibeles de Madrid.

Soberbia me dice: ¡Estoy aquí!. Sí, yo y lo que represento. Bajo la pátina pigmentada a burdos brochazos de efectividad, de humanidad, de profesionalidad, ¡sigo aquí!. Seguimos juntos desde que nos conocimos cuando tú todavía eras un niño. Nunca dejaré que me olvides.

La España mandinga

2011-04-07T00:02:00.000-07:00

Cada uno tiene su propia intencionalidad a la hora de asumir responsabilidades políticas, esas responsabilidades que no te convierten en político pero que sí te hacen actor, aunque sea en papel secundario, de un proyecto ideológico o de gestión.

Yo sólo contemplo la gestión desde la perspectiva de mantenimiento y progresión de las infraestructuras que son la estructura organizativa de la ciudadanía local. Pero la esencia de la actuación política esta en hacer progresar inexorablemente el marco de interrelación individual constituida en tejido asociativo de la comunidad.

¿Luchar por que los pasos de cebra estén más o menos pintados, por que los jardines estén pulcramente arreglados, por que todas las farolas funcionen correctamente es solucionar los problemas de un asentamiento? Es indudable que es necesario, ¿pero se puede decir, como dicen los liberales, que es suficiente?

Creo que no. La sociedad, tiene que darse objetivos a cumplir que la impulsen hacia una progresión social que la permita cumplir, de una forma responsable y adecuada, con el papel que así misma se ha dado de gobierno de la naturaleza, de la vida en el planeta. Esa sociedad está creada por conurbanización de múltiples entes sociales más pequeños y organizados en asentamientos humanos, los municipios, que la mayoría vienen a llamar pueblos o ciudades.

Y eh aquí uno de los problema que conforma la España mandinga, cuando un municipio deja de tener un carácter acumulativo de recursos, la necesidad del fortalecimiento mediante la unidad de los individuos para conseguir unos objetivos precisos que involucran a toda la sociedad, para convertirse en pueblo, y enterrar su fin objetivo y científico, con una masa romántica de ilusiones subjetivas.

Sí, así tenemos la España mandinga, formada mediante la suma de todos los pueblos mandingas. El pueblo del chupinazo, el tamboril y los toros; del alcalde, del cura y del cabo de puesto; de los jóvenes matrimonios que, con sus camadas gritonas y uniformadas con ropa de marca, van a tomarse el aperitivo del domingo a la una, tras la misa en Santiago. El pueblo de las banderitas en los retrovisores del coche, del periódico a medio camino entre conservador y liberal; de las rivalidades entre ciudadanos, entre pueblos y entre regiones; el del estatus social, el de la caridad cristiana y las asociaciones pías. ¡El puto pueblo mandinga!.

Miro a otras sociedades, algunas en municipios ibéricos y las envidio. Las envidio y me marco como objetivo político aportar mi trabajo al impulso de llegar al nivel de esos asentamientos. Esos municipios que constituyen el motor real de Europa, que es el motor del mundo. Desterrar del mío la rémora de una sociedad casposa, cutre, anacrónica dónde lo importante es el lucimiento personal basado en la parafernalia fetichista de las marcas, del consumo y de la gestión municipal para mantener un escenario digno a su modista o modisto, a su peluquero y a su coche.

Visto desde esta perspectiva, no puedo dejar de ver el 2 de mayo como efemérides de una derrota de la que no somos capaces de rehacernos, y al “Pequeño Cabrón” como un estúpido engreído que no quiso ver la personalidad de los españoles y prefirió sentir el filo de nuestras navajas. Pero, como él, quiero participar en pintar municipios, no en pintar pasos de cebra.

Adios Raksha

2011-03-14T00:54:00.000-07:00

Casi once años. Once años de cariño, de compañía, de ternura. Nació el día de la República, murió el día que me presentaban en las listas de la candidatura para las elecciones municipales de 2011. Murió el 12 de marzo de 2011 y un trocito de mi vida murió con ella.

Tenía el nombre extraido de un personaje del libro de la selva, el de la loba que adoptó al niño, a Mowgli. Esa era su función en nuestra familia, rescatarnos con su cariño, con la ternura del cahorro.

Raksha era una perrita de raza, un golden retriever, un perro cariñoso, familiar, inteligentísimo. Y todo ello lo fue mi perra. Hoy, al despertarme no la he podido ver, ni darle su premio matutino por ser eso, cariñosa, familiar. Hoy he visto su foto y me hierve el pecho de dolor. Hoy ya no la voya acariciar su pelo de oro y plata.

Me cuesta trabajo decir que la compramos y también me cuesta decir que nosotros la adoptamos, porque fuera lo que fuera lo que hicieramos para estar en su compañía, ella nos quitó la honda herida que la muerte de otra perra, Kira, no dejo en el alma. Ahora le ha tocado a ella.

Vuelvo a sentir esa herida.

Cuando un ser querido muere, y Raksha era muy querida, cargas con su muerte porque vive en tu recuerdo sustituyendo a la mutua interacción cuando estaba viva. Así, poco a poco, vas cargando con más trozos de muerte que sustituyen los trozos de vida.

Ante la lucha

2011-02-28T23:28:00.000-08:00

Ayer, mientras hacíamos los planes para la campaña, mientras velábamos armas alrededor de las fogatas, en una noche estrellada y fría, me advirtieron que nuestros adversarios contaban con ochocientos lanceros; yo sabía que nosotros sólo éramos ochenta. Un viento helador avivo la hoguera y se coló bajo mi capote.

El alcance de esos datos impactaron en mí con la pestilencia de la derrota. Ochocientas personas para tomar la calle de una urbe de veintiséis mil pacíficos ciudadanos sin estímulos para la lucha, ochocientas personas para enfrentarse a nosotros, ochocientas personas para dominar el escenario de la confrontación.

Mirando las estrellas me obligé a pensar que nosotros contamos con ochenta guerreros para la historia; ochenta soldados que podrán agarrar el destino con sus manos haciendo añicos la supremacía del enemigo, ochenta personas que serán capaces de acallar el estruendo del ejército corrupto para colarse en la libre elección del pueblo, ochenta personas que serán capaces de arrancar el apoyo de los ciudadanos, ochenta personas que alcanzarán el prodigio de la inmortalidad.

Y veo a los viejos, por la mañana, contando la hazaña a sus nietos ante un tazón caliente de leche, a las mujeres parar en sus quehaceres para escuchar el relato, y entre los hombres, en la oscura taberna, con los ojos rojos por el vino y la piel de gallina por el orgullo, restallará el profundo y silencioso grito de lucha: ¡IGUALDAD!

Bip, bip

2011-02-16T23:29:00.000-08:00

Mis amigos me preguntan por qué, de todas las disciplinas que componen el tiro con arco, he elegido el tiro en bosque (cierta sensibilidad quijotesca me impide la caza). Y, ciertamente, siento pudor en explicar algo que sale muy hondo de mi esencia de persona, de mi naturaleza.

Vivimos en un mundo “bip, bip” –póngase el tono que se quiera-, nuestro teléfono móvil suena con un “bip, bip”, el semáforo que vamos a cruzar, “bip, bip”, si no nos ponemos el cinturón de seguridad en el coche, “bip, bip”, la maquinaria que empaqueta nuestros alimentos, “bip, bip”, incluso si la Guardia Civil nos hace la prueba de la alcoholemia, “bip, bip”; todo se mueve, nos avisa, se comunica con nosotros con un “bip, bip”.

Yo me imagino sentado sobre una roca, en la ladera de una cima aún fría y húmeda por la noche; sintiendo como la niebla oculta los árboles que definen el claro del bosque donde estoy, sintiendo como el jabalí controla mis movimientos en defensa de sus jabatos, cómo el venado me mira tembloroso y el lobo hambriento estudia mis debilidades. La niebla trepa ladera arriba, mientras la campana de la Iglesia de un pueblo cercano (por puro romanticismo diré que esto no me suena “bip, bip”), toca “difuntos”. De repente la niebla muestra el sol y, este, calienta mi cara y seca mis huesos, lo miro con ojos entornados y alma abierta, y me incorporo, levanto mi arco y lo saludo. El jabalí retrocede, el venado corre espantado, el lobo baja su cuerpo tembloroso. ¡Soy arquero!

De la autocracia, de la teocracia y de la madre que las parió

2011-02-10T23:49:00.000-08:00

Nos encontramos en un momento, que espero que sea histórico, en el que los países del norte de África y parte del medio oriente (Marruecos, Argelia, Libia, Túnez, Egipto, Arábia Saudita, Yemen, Siria y Jordania), pretenden decir adiós a sus mandatarios autócratas. Esta autocracia, y el respaldo del mundo occidental a estos regimenes, tienen un carácter económico y militarista, fundamentado este último en el miedo, miedo a que su lugar sea ocupado por gobiernos teocráticos; y ese miedo, fuera de los apoyos gubernamentales, también lo compartimos los ciudadanos de a pié conocedores de todos los problemas que puede acarrear la esquizofrenia teísta.

Ayer, en el debate de una asamblea, dije que no estoy dispuesto a aceptar que la adquisición de votos rapte mi ideología; nosotros vendemos carne, el que quiera pescado que se vaya a la tienda de enfrente, está en su derecho.

¿Vamos a permitir que nuestros miedos, nuestra falta de voluntad, sean más fuerte que nuestros retos?. No se puede crear, ni un pueblo ni un país a base de frustraciones y de miedos, sino con la fuerza de la ideología, la entrega personal y la fuerza de los compañeros unidos alrededor de esa ideología.

De la caza y de los cazadores

2011-02-07T00:39:00.001-08:00

Con el progreso de la humanidad, nos enfrentamos a nuestra originaria naturaleza desde una perspectiva evolucionada hacia unos parámetros que en nada tienen que ver con el orbe natural. Un orbe que tiene unas reglas muy sencillas pero muy arraigadas en todos sus componentes.

Hemos creado nuestra propia industria textil a espaldas de la naturaleza. También a espaldas de la naturaleza la industria alimentaria, y la farmacéutica y todas las demás; todas y cada una de esas industrias que el resto de las especies que componen la naturaleza la formalizan dentro de esa misma naturaleza. Pero, además, hemos creado otras industrias que nos han segregado más aún de esas especies naturales.

Hemos dejado de ser animales por cuanto que no nos ceñimos a muchas de las reglas, de esas reglas primigenias, que conforman la esencia natural, y utilizamos el hábitat exclusivamente como una estructura para el asentamiento. ¿Seremos dioses?, ¿por qué no, si nada tenemos que ver con la naturaleza y algunos dicen que hemos sido creados a imagen y semejanza de uno superior?. ¿O seremos el cáncer de Dios, capaz de destruirle a Él y a su obra?. ¡Me haría mucha gracia la cara de idiotas que se les iba a quedar a tanto teísta vanidoso!.

Los seres humanos ya no nos proveemos por nuestros propios medios a nosotros mismo y a nuestra familia, o como mucho a nuestra comunidad directa, de alimentos, de abrigos, de viviendas, etc.. Ya no tiene que salir al campo acechar una pieza y abatirla. Difícil, trabajosamente. No lo necesitamos. Vamos al supermercado y compramos una pieza de algo que se llama carne, de algo que se llama abrigo.

El año pasado visité en una aldea de Lugo una vaquería. Un sitio dónde se hacinaban las reses en condiciones higiénicas perseguidas pero no conseguidas. A mí, que mi sensibilidad con los seres vivos me ha hecho repetirme que los filetes son unas cosas rojas que crecen en la cámara frigorífica del carnicero del pueblo donde vivo, me contaron que la vaca produciría tres o cuatro terneros, la leche que esa circunstancia produciría y la carne que luego la arrancarían -¡Joder!-. Luego fui a ver a los ternerillos nacidos el día anterior. Eran machos. Uno de ellos jugaba conmigo escondiéndose tras un trotecillo en su cajón, sacando su cabeza para cerciorarse de que le hacía caso y saliendo al corralillo mirándome con sus ojos profundos y felices de ver un mundo de colores. Yo sabía que al día siguiente iba a ser sacrificado. También, hace dos años, todos supimos como los indisciplinados japoneses esquilmaban sus mares con la caza de la ballena, esos mamíferos inteligentes y con sentimientos, en defensa de su industria pesquera. ¿Y los cambios de alimentación en los carroñeros gracias a nuestra política sanitaria?. ¿Y los cambios en nuestro ecosistema en base a la proliferación urbanística?. ¿Sigo?.

Yo no soy cazador. Yo tengo la sensibilidad, o sensiblería, típica del hombre y de la mujer de ciudad. Hiere mi sensibilidad el pánico que se le produce a la res asediada en el monte, escondiéndose en el zarzal, saltando por los riscos mientras huye del depredador invatible, volando entre acantilados forzando su cuerpo en la huida. No me gusta manchar de sangre mis polainas, no me gusta perturbar a los animales que castigan los campos de labor. Mi despensa es la industria y la industria no tiene nada que ver con los animales. No, no soy cazador, soy un dios, un horrible y destructivo dios.

A medio camino

2011-02-02T23:55:00.000-08:00

A medio camino entre bosque y ciudad, a medio camino entre la noche estrellada y el agostamiento estival, a medio camino entre el ayer y el mañana, a medias se queda Villaviciosa de Odón.

Algunos la llaman pueblo, otros la llaman barrio y en esa indefinición nació, crece y morirá; porque siendo ley que las ciudades nazcan, también lo es que morirán, adornándose sus lápidas con el trabajo, la ilusión y el amor de las personas que la moraron. ¡Qué lapida tan bella dejaron en el recuerdo ciudades de la antigüedad que fueron moradas por almas enamoradas de su tierra!; ¡qué horrible tumba aquellas otras que fueron moradas por personas desarraigadas, meros durmientes de horas inactivas, meros ocupantes de un erial, a medias entre su lugar de trabajo y su hogar!.

A medio camino, decía, se queda Villaviciosa, y a medio camino se quedan mis recuerdos de pubertad, cuando la escasez económica me obligaba a bajarme en el pueblo, a medio camino de la montaña, para pasar una noche de acampada y una mañana de hastío. A mitad del camino me quedé en mi búsqueda del domus rural y la atracción por la ciudad. A medio camino se quedan los ciudadanos que vienen de la ciudad, a medio camino las ciudades que no las saben amar.

De la dignidad

2011-02-01T00:41:00.000-08:00

Definida la dignidad como gravedad y decoro de las personas en la manera de comportarse (R.A.E.), a uno le cabe preguntarse si esa forma de comportarse depende del medio en el que el digno se desenvuelve y a los motivos propiciados por la propia situación. De ello deviene, de ser cierto, que no existe cualificación de dignidad, pues, en su entorno, tan digno es un heroinómano en un poblado marginal de Madrid dedicado a la venta de droga, como un cura oficiando Misa en una imponente catedral.

La indignidad ofende. Ofende nuestro sentido de la ética y de la estética, ofende nuestra propia dignidad que se ve mermada cuando una persona individualmente respetada se nos muestra adulterada, completamente distinta a nuestra percepción de correcto comportamiento.

En política tenemos ejemplos de conducta indigna, no delictiva, a la que parece que nos vamos acostumbrando como nos acostumbramos a tantas y tantas degradaciones de esas reglas de comportamiento que se van truncando merced, decimos, al acomodamiento a una inercia de las reglas sociopolíticas más permisivas con el fin que con los medios.

Esa ofensa, de la que antes hablaba, es mayor cuando viene de personas del entorno político más próximo. Y uno no puede evitar la semejanza entre la de un concejal que desprestigia en un pleno municipal a un compañero de partido (pleno en el ayuntamiento de Villaviciosa de Odón 28/01/2011), con un cura heroinómano que da Misa en un burdel. Cuando esto pasa, la palabra, el proyecto, la unidad programática, únicas armas que tienen los políticos para realizar su función social, es sustituida por la soberbia y la indignidad.

Otra versión más trabajada

La indignidad ofende. Ofende nuestro sentido de la ética y de la estética, ofende nuestra propia dignidad que se ve mermada cuando una persona, grupo o institución, por sí respetada se nos muestra adulterada, completamente distinta a nuestra percepción de correcto comportamiento.

Definida la dignidad como gravedad y decoro de las personas en la manera de comportarse, a uno le cabe preguntarse si esa forma de comportarse depende de la correcta unión entre el medio, y los motivos propiciados por la propia situación, en el que el digno se desenvuelve (calidad), o si deviene de los caracteres del individuo (cualidad). De ser cierto lo dicho, en su entorno, tan digno es un heroinómano en un poblado marginal de Madrid dedicado a la venta de droga, como un cura oficiando Misa en una imponente catedral.

En política tenemos ejemplos de conducta indigna a la que parece que nos vamos acostumbrando como nos acostumbramos a tantas y tantas degradaciones de esas reglas de comportamiento que se van truncando merced, decimos, al acomodamiento a una inercia de las reglas más permisivas con el fin que con los medios. Así devaluamos claramente la calidad, cuya esencia social pierde peso frente a la cualidad, anidada en la esfera individualista.

Al haber desistido la dignidad, o la indignidad, del componente social, el individuo se enfrenta sólo ante el juicio moral tremendamente inflexible desde el prisma objetivo, haciéndole protagonista de su entorno. Puestas así las cosas, si un político, contrariamente a las lógicas prevenciones sobre la protección de su partido, y con motivos puramente personales, arremetiese fuera del espacio diseñado, contra su propio partido, vendría a tener la misma cualidad que un cura heroinómano dando Misa en un burdel.

La tumba

2011-01-20T08:27:00.000-08:00

De azul se pinta la morgue cuando muere el marinero,
de blanco salino las flores que acompañan su tumba.
En la orilla la hembra llora su soledad ante la cruz,
y una gaita susurra el triste lamento del viento.

De camino por la costa coruñesa, en a costa da morte, uno se encuentra con la tragedia, y con el recuerdo. En Corme, pueblo coruñes, las cruces miran a la mar, retándola con su superchería, con su cruel vanidad.

¡Qué cruces más caras compramos!. Percebeiros, mariñeiros, y mineros, y siderúrgicos, y tantos y tantos que compran una cruz pagándola con su vida. Qué chiste tan cruel es la religión.

Proyecto de Grupo Municipal

2011-01-19T23:47:00.000-08:00

Llega el momento de hacer un nuevo Grupo Municipal. Se entiende que este nuevo grupo, aspira a recoger el mensaje dado por una militancia que por una gran mayoría (el 15 de enero de 2011 la Agrupación Socialista de Villaviciosa de Odón eligió una lista que conformará el futuro Grupo Municipal Socialista, relevando al anterior equipo. El resultado fue de 13 votos en contra y 44 a favor) han elegido un cambio que, a mi parecer, si bien no es un cambio funcional sí, al menos, es un cambio conceptual.

¿Cuál es ese concepto que hará distinto un grupo de otro?. ¿Qué cambios supone reorientar la praxis para crear un grupo más populista?. ¿Cómo llegar hasta una relación biunívoca entre la militancia y el Grupo Municipal Socialista?.

Los socialistas villaodonenses rechazan el concepto de Grupo Municipal como agrupamiento de elegidos, como dioses del monte Olimpo, que están allí, elegidos y ubicados, por su valía personal e individual. Hemos rechazado que el Grupo pueda autoalimentarse de sus propios estímulos y realice su labor independiente y alejada de la militancia. El Grupo no es nada sin el acrónimo PSOE y sin su militancia, y no es aceptable la percepción de aquellos que piensan que es necesario el partido como soporte, su capacidad de convocatoria y su infraestructura, renunciando, como pago, a parte de su libertad de acción; ni tampoco es de recibo pensar que la militancia son aquellos votos asamblearios que permitan a los integrantes del Grupo mantener su proyecto o sus puestos políticos. No hablemos ya de corrupción, entendida no sólo en el plano económico, sino en otros planos que formalizan de igual forma el individualismo y el protagonismo personal, tales como la obtención de prebendas y prestigio social. Nuestro objetivo ni es el individualismo ni es cambiar una sociedad mercantilista por otra dirigida de forma patriarcal. Tomás Gómez (Secretario General del PSM) dice que la gestión de los recursos no corresponde a gente emblemática ni poderosa, sino a gente corriente; gente que necesita medios de transporte, y se provee de ellos, gente que necesita ir al médico, y mantiene la Seguridad Social, gente que quiere para sus hijos lo mejor, y quiere las mejores escuelas; así, de abajo a arriba, así se hace socialismo.

El Grupo Municipal no debe de estar integrado por superhombres o supermujeres elegidos por los ciudadanos, sino por todos los miembros de una lista municipal que se han querido comprometer en ese proyecto socialista. Si para ese proyecto han sido llamados veintiún militantes, por qué se reducen tras las elecciones a cinco, seis o siete. Pero además, si no se hace socialismo a través del individualismo, en definitiva del personalismo, porque no contar con todos los antecedentes que han desembocado en una determinada lista, tales como antiguos alcaldes o portavoces; y, en definitiva, porque no contar también con la militancia, esa militancia trabajadora, estimulada y con iniciativa que se agrupa en la Comisión Ejecutiva. Algunos dirían que eso es ingobernable pero todos sabemos que no todo el mundo acude a la llamada, con lo cual es absolutamente viable.

Los concejales quedan, de esta forma, como la punta del iceberg visible desde la superficie, pero realmente es una masa con un enorme potencial la que soporta la visión de los profanos. No son los concejales el Grupo, sino parte de él.

Este es el Grupo Municipal Socialista que defiendo y que enfrento al Grupo Municipal del Partido Popular formado con individualismos, jerarquías y uniformidad de criterios.

Al filo de la cuchilla

2011-01-16T23:53:00.000-08:00

Entre la victoria y la derrota, entre la verdad y la mentira, entre el acierto y el descalabro, vivimos, trabajamos, soñamos. El fiel, lo único no voluble, es el filo de la cuchilla que nos mantiene en equilibrio en el que nos mantenemos mediante una débil lucidez.

El odio y la soberbia, son, sin duda, la carga mal estibada que hace zozobrar el barco; la humildad y la bondad, el camino sereno y placido de la hoja de ruta. La lucidez, la amada y perseguida lucidez, la que nos sobreviene por el simple hecho de tener sentimientos, por ser animoso, es zarandeada por el orgullo y el egoísmo.

Necesito la responsabilidad de los que me precedieron, y de los que precedieron a los que les precedieron; necesito sentir su sabia desintoxicada en mis venas, y sus victorias, y sus verdades, y sus aciertos. Lo necesito porque mi partido es un casteller y para ser un peldaño, no un peldaño único, no uno permanente, no un peldaño soberbio, sino un simple peldaño de alubión, del alubión de las acciones socialistas, necesitaré de la fuerza de los que ya han pasado y del arrojo de los que vendrán después de mí y que espero con ilusión y con humildad.

Antes de ayer, día quince, se confirmó la lista que presentará el PSOE a las elecciones locales y en la cual me han incluido. Ojala la lucidez sea mi herramienta recurrente.

Programa electoral

2011-01-01T11:25:00.000-08:00

¿A la hora de crear un programa electoral, qué es lo que tenemos que evidenciar?, ¿las buenas ideas en infraestructuras, la honradez, la mejor gestión, quizás la promesa de que nosotros no vamos a cometer los errores o los fraudes de nuestros rivales políticos?. ¿Esto es lo que vamos a ofrecer a los ciudadanos?. ¿Pero, esto no es lo mismo que ofrece el PP, IU,PPVO, etc?

Si echamos un vistazo a nuestro “proyecto de ciudad”, encontramos muchísimas afinidades entre los proyectos de otros partidos, incluso, en algún caso, nuestro proyecto recoge planes que ya están materializados por los liberales. ¿Es que algún partido, descartando la corrupción, lo va a hacer mal aposta?, ¿es que, por el hecho de no ser socialistas, no van a ser capaces de tener buenas ideas?, ¿en un ámbito tan limitado como es el local, se pueden ofrecer una gran disparidad de planes como para crear una oferta radicalmente distinta?. Sin embargo crear esa oferta radicalmente distinta es lo que tenemos que plantear a los ciudadanos para cambiar el sentido de su voto o para cambiar su argumentación sobre el absentismo.

Para buscar esos planes no hay que ir a los "carril bici", ni a centros de salud, ni a viviendas de protección oficial, porque todo eso es tan capaz, tan electoralista, tan gestionable por los liberales como por los socialistas, como por otros progresistas. Nosotros tenemos que vender un concepto no infraestructuras, el concepto de la acción socialista, y tenemos que saber explicarles porque es mejor nuestro concepto que el de ellos. En resumidas cuentas, tenemos que vender ideología.

La primera pregunta que nos debemos hacer, que el partido debería extendernos a todos los militantes es: después de tantos años, de tantos debates, de tantos cambios, ¿sabemos cual es el concepto de la acción socialista, ¿no se nos habrá difuminado en horas de intercambio de opiniones, de progresión conceptual, de estrategias políticas?. El partido no es un equipo de fútbol del que eres socio por inercia, por costumbre, por familiaridad o por revanchismo para con otros.

La segunda es cómo transmitirle a la sociedad nuestra ideología,como llegar a ser capaces de transmitir a los demás lo que les proponemos. Este debe de ser nuestra estrategia, realizar una labor pedagógica no comercial, ofrecemos conceptos no vendemos lavadoras. ¿Por qué los que tenemos más de cincuenta años creemos que la juventud no es capaz de implicarse como nosotros nos implicamos en la década de 1970?, pues porque hemos sido incompetentes en la labor pedagógica que se nos debe exigir a los que estamos implicados en una acción política. Y es por esto que los liberales nos están comiendo el terreno, por que siendo ellos la opción mercantilista de la sociedad, la gestión de la sociedad a través de los mercados, ofrecen ese mercado a la sociedad. Ellos sí pueden vender lavadoras, pero nosotros no.

Feliz cambio de ciclio administrativo 2011

2010-12-31T05:22:00.000-08:00

Quizás mi excesivo pragmatismo me haya impedido durante mi vida felicitar a mis amigos, compañeros o parientes por estas fechas; y ha contribuido muy poco a ello, el hecho de hacerlo con motivo de un teísmo en el que no creo, o un simple convencionalismo abstracto que llamamos tiempo.
Pero hoy, 31 de diciembre de 2010, tengo un objetivo concreto y de máxima importancia para mí, para ese periodo administrativo que llamamos 2011. Así que, sin pretender felicitar nada a nadie por lo que no sabemos que nos vaya a acontecer, ni desearos lo mejor como algo abstracto que ni vosotros mismos sabéis lo que es, sí quiero desearos ánimo para cumplir los objetivos concretos que os hayáis marcado.
Mi objetivo y el de muchos vosotros también, eso creo, es el de que el Partido Socialista de Madrid -PSOE-, gane las elecciones autonómicas en la Comunidad de Madrid desde luego, pero también que la Agrupación Socialista de Villaviciosa de Odón consiga progresar en su trayectoria para poder implementar su proyecto de ciudad, el proyecto de una ciudad socialista, en este pueblo.
Me gustaría, por tanto, transmitiros, transmitirte a ti compañero, más que un requisito social de felicitación y buenos deseos, mi apoyo incondicional para que, de aquí a mayo de 2011, no decaiga tu ánimo, que no te gane la pereza, que revaloricemos juntos ese mundo socialista que tanto amamos, porque ese mundo, más animado a la crítica que a la felicitación, no te desea nada, sino que te exige seguridad en tus argumentaciones, constancia y trabajo.
Compañero: desde la responsabilidad que tengas, institucional, orgánica o de base, repartiendo panfletos, controlando las mesas electorales, haciendo política o haciendo fotocopias y fregando la agrupación, cuenta conmigo para ayudarte a ganar las próximas elecciones municipales.
¡Salud!

¿Qué queda?

2010-12-20T23:57:00.001-08:00

Llega un momento en que uno no sabe si va para delante o para atrás. Son momentos de zozobra en los que no entiendes que está pasando, en los que las encuestas pesan sobre tu moral como una losa de pizarra, en los que no llegas a comprender el fin último de tus guías, en los que chocas con la incomprensión de la gente, en los que dudas. Miras a tu alrededor y sólo ves sonrisas irónicas, qué tu criterio deja de tener valor mientras que otros criterios, en los que tu no crees, no necesitan argumentar para salir airosos con insultante arrogancia.

Me siento extraño, ajeno. Este país, esta sociedad, esta gente no es la mía. Y lloro mi soledad como el poeta llora sus versos, y lloro mi amargura como el pintor llora sus oleos, y lloro mis silencios con las carcajadas de los otros.

¿A esto se le llama depresión, no?. ¡Hay que joderse con la puta crisis, las Navidades y la lluvia!.

Pero … ¿Qué queda?. Pues queda la convicción primigenia. El regazo de tu madre, el abrazo de tu amante.

Queda saber por qué te has posicionado y cual es tu escala de valores. ¡Sin más!. Y la mía son las personas. Las personas por encima de todo. Las personas que son capaces de crecer con su estímulo personal, con sus penas, su sudor y sus lágrimas; que tienen sentimientos y que son frágiles y humildes. Estoy ahí, con ellos, frente a los mercados que vulneran sus necesidades en base a una cuenta de resultados, frente a los ególatras, sádicos e intolerantes que humillan a todos los que les rodean y se jactan de su prevalencia sobre ellos, estoy frente a los que juegan con las cartas marcadas, marcadas con sangre o con dinero, sin importar los sentimientos de los demás. Estoy con los que se equivocan, con los débiles, con los perdedores, porque prefiero disfrutar del camino hasta la cima que encontrarme arriba sin saber por qué.

Por eso estoy aquí y, sabes, aquí me quedo.

Salud.

La invención del arco

2010-12-15T10:52:00.000-08:00

“Morgan fue el primeror que con conocimiento de causa trató de introducir un orden preciso en la prehistoria de la humanidad, y su clasificación permanecerá sin duda en vigor hasta que una riqueza de datos mucho más considerable no obligue a modificarla.

»De las tres épocas principales -salvajismo, barbarie, civilización-sólo se ocupa, naturalmente, de las dos primeras y del paso a la tercera. Subdivide cada una de estas dos estapas en los estadios inferior, medio y superior, según los progresos obtenidos en la producción de los medios de existencia, …

» Estadio superior [del Salvajismo]. Comienza con la invención del arco y la flecha, gracias a los cuales llega la caza a ser un alimento regular, y el cazar, una de las ocupaciones normales. El arco, la cuerda y la flecha forman ya un instrumento muy complejo, cuya invención supone larga experiencia acumulada y facultades mentales desarrolladas, así como el conocimiento simultáneo de otros muchos inventos. […]El arco y la flecha fueron para el estadio salvaje lo que la espada de hierro para la barbarie y el arma de fuego para la civilización: el arma decisiva.”

Friedrich Engels:

EL ORIGEN DE LA FAMILIA, LA PROPIEDAD PRIVADA Y EL ESTADO

El Camino del Arco

2010-12-15T09:16:00.001-08:00

Una vez más he terminado de leer el libro de Pablo Coelho “El Camino del Arco”. Una vez más me ha acompañado en mi propio camino, y lo ha hecho por dos razones, una porque yo también soy arquero, y otra, porque también soy un ser humano sometido a los avatares que la vida interpone en ese camino. Coelho utiliza al arquero y el camino del arco para hablarnos, a todos, sobre el camino de la vida; de nuestra vida, de su vida.

Sin embargo hay personas que no son capaces de comprenderlo, porque no son capaces de llegar a esa abstracción de la que sacar conclusiones más allá de un enunciado sistemático; pero, además, hay arqueros que tampoco saben extrapolar su propio camino del arco, vagando por un hipotético arte sólo posible tras asumir dogmáticamente la filosofía del Kyudo, la cultura nipona y la supuesta sensibilidad erudita de la órbita rural japonesa.

Espero que no se me mal interprete y se me acuse de segregar a aquellos que ven en el Kyudo un arte, o una filosofía, o lo que quieran ver; cada uno es muy dueño de sensibilizarse con lo que le de la gana, estaría bueno. Sólo pido un poco de comprensión para aquellos otros arqueros, entre los que me encuentro, que buscan en el arco algo más que atravesar el “amarillo” y algo menos que levitar en la línea de lanzamiento. Y lo quiero así porque soy una persona de verdades, verdades como mi cultura occidental, mis valores, mis estímulos y mis arcos también occidentales.

Respeto el Kyudo como es, porque sé que el Kyudo me respeta a mí como soy.

A vueltas con la crisis

2010-11-17T03:33:00.001-08:00

Como en todo compendio, en el que se parte de axiomas para no convertir este apunte en una prepotente doctrina lapidaria, debo anticipar que creo que la crisis financiera se artículo a partir de la atomización de la URSS manifestándose en el año 2008; y ello debido a que el socialismo totalitario del Sóviet era el contrapeso al capitalismo anárquico de los EE.UU, cuyo fiel en Europa era el estado del bienestar apoyado por la socialdemocracia. También creo que no ha sido una crisis del mercado productivo, protegido por el estado del bienestar, sino del mercado especulativo que, además del anterior, cabe en el estado liberal. En definitiva creo que es la consecuencia obvia del libre mercado, en el que los más débiles (funcionarios, pensionistas, parados, servicios sociales, etc) pagan las facturas de los jet, los maserati y las villas griegas.

Tras releer el párrafo anterior, me doy cuenta de que, él mismo, puede constituir, per se la polémica, pero uno debe de apoyarse en estos axiomas para un desarrollado mínimo. Ya habrá tiempo para la polémica sobre lo antedicho. Ahora a lo que voy.

¿Qué están haciendo el gobierno europeo al respecto?, ¿cómo están presionando al gobierno europeo los gobiernos de los estados miembro de orientación socialdemócrata?, ¿cómo presionan los partidos de oposición progresista en los distintos ámbitos?, ¿qué vectores correctores pretenden implementar los gobiernos liberales europeos?.

La UE ve riesgo de ataques especulativos a España y Portugal (El País:23/11/2010)
España, en el centro de la diana (El País: 24/11/2010)
Las dudas sobre los detalles del plan hunden las Bolsas (El País:24/11/2010)

¿Si fue obvio reconocer el fracaso del socialismo totalitario, no es hora de reconocer el fracaso del sistema capitalista?. Si es así: ¿no ha fracasado el modelo europeo plagiado del de EE.UU.?

Europa aguanta el tipo tras el tercer asalto de los mercados (El País 25/11/2010)
Diez negritos (El Pais 25/11/2010)

¿Durante cuanto tiempo debemos postergar el ineludible proyecto político-económico para Europa?. ¿Sigue siendo EE.UU. el patrón a seguir?

Guerra pide respuestas a la izquierda (El País 25/11/2010)
La crisis desinfla el liderazgo europeo (El País 26/11/2010)

De nosotros, de vosotros y de la madre que nos parió

2010-11-05T03:38:00.001-07:00

Remontándonos a nuestra juventud, algunos nos damos cuenta de que hemos convivido con el pluralismos como quien convive con un dogma de fe, en contraposición con aquellos que lo que respetan es el individualismo.

Y ese pluralismo espontáneo, solidario, ese pluralismo igualitario, justo y progresista que hemos alimentado, que hemos visto crecer, que amamos, le vemos atacado, hoy más que nunca, por un plural (pronombre personal) articulado, el plural fundamentalista y recesivo: "nosotros ...", "vosotros ...", “nosotros somos …”, “nosotros creemos …”, “vosotros sois …”, “vosotros …”. Expresión definitoria de las “familias” y, con ellas de las luchas intestinas.

No me negaréis que es curioso ver como el plural se hace individualista, y se enfrenta al singular, que se hace pluralista, cuando, al primero, lo ponemos en las manos de aquellos que, independientemente de su valía personal, tienen poco que ofrecer a la colectividad fuera de sus fundamentalismos, fuera de sus intereses de grupo (intereses de grupo que no son otra cosa que intereses individuales defendidos en común).

Así que nos encontramos ante una nueva clasificación de militantes, y lo primero que creo que debemos saber, a la hora de organizar equipos políticos, es escucharlos para saber si hablan de “nosotros/vosotros” o de "proyecto/partido".

No hagamos héroes

2010-10-29T00:18:00.000-07:00

Otros vendrán que sean capaces de dedicar, por entero, su vida a un ideal político y no a un ideal personal; otros vendrán que sean capaces de aguantar muchos reveses, muchas decepciones sin personalismos, con argumentaciones ideológicas y políticas; otros vendrán que sean capaces de anteponer una lucha de clases a sus propios intereses personales.

Gente que haga prevalecer sus ideas sobre su individualismo.

Algunos no pensarán en un sueldo; algunos no pensarán en un estatus social; algunos no pensaran en resolver sus propias frustraciones; algunos no pensarán en odios y venganzas.

Gente que se reconocerán entre las bases, no entre los paladines.

Habrá quien sea capaz de rebatir y no combatir a sus pares. Habrá quien sea capaz de construir sin destruir, Habrá quien busque la razón en su oponente y el error en sí mismo.

Uno más entre todos.

Sí. Alguien habrá. Pero hasta que lo reconozcamos: ¡Salud Marcelino!.

El País: "Hacen falta muchos Marcelinos"

Vino y agua fresca

2010-10-04T00:59:00.001-07:00

Ayer, 3 de octubre de 2010, posiblemente, fuese el día de las esperanzas rotas o el día del encuentro con las aspiraciones soñadas; pero, sobre todo, fue el día del partido, de ese partido en el que se han movilizado la práctica totalidad de sus militantes para expresar su parecer, su ilusión, su sueño.

No lo digo porque, desde el lado de los favorecidos, tenga que celebrar, con manida displicencia la elección de Tomás Gómez, tampoco porque con sutil elegancia tenga contener el énfasis de los “victoriosos”, ni tampoco porque tenga que gestionar las expresiones emotivas para ponerlas al servicio de estrategias globales. ¡No!. Yo como dice Tomás soy un tipo corriente, de los de abajo, de esos que según Machado, “donde hay vino beben vino; donde no hay vino, agua fresca” y, por tanto, no soy amigo de contenciones.

Pero por encima de todo, creo que ese vino y esa agua fresca, es nuestra riqueza, nuestra energía para vivir, para hacer el camino que llevamos haciendo durante los últimos ciento treinta años. Gracias a ellos estamos aquí, aún al principio del camino, dónde anidan los proyectos, los sueños y las ilusiones. Camino que cimentados con el convencimiento de que el desprecio de la una o del otro, es el desprecio al otro punto de vista, es el desprecio a la idea que enriquece la nuestra; es el desprecio a la sombra en el camino, al viento en la cara. Ese agua que oculta la acidez del vino; el vino que perfuma el agua.

No hay nada que elegir, no hay nada que rechazar, no hay nada que subyugar en nuestro camino; porque los caminantes no se conocen por nombres, ni posición, ni por quien son sus amos, sino por el polvo de sus albarcas y sus alforjas bien provistas de vino y agua fresca.

Resultados completos de las primarias del PSM

Palabras huecas

2010-09-20T00:02:00.000-07:00

Claves de un conflicto

Las Juventudes Socialistas se desmarca de Zapatero en su apoyo a Sarkozy

Cospedal evita criticar el discurso del PP catalan antigitanos

¡Qué bonitas son las palabras huecas!. Deberíamos tener un manual de estilo en el que se incorporasen ciertas acepciones con los que formar una apasionante frase por la que los demás nos confundiesen con personas honorables, educadas, solidarias, vamos, unos santos. De esta forma podríamos conquistar corazones y voluntades, pero como son palabras huecas que no nos comprometen, podríamos vivir sin el peso del reproche de ajenos o de nuestra conciencia.

Yo, si fuese hábil en estos menesteres, podría repartir lisonjas entre enemigos declarados esperando recoger de ambas partes, los beneficios de lo que tan descaradamente siembro; faltar cuantas veces quisiere a mi palabra, desmentirme y escoger siempre aquello que más me interesase; incluso podría, sin sonrojarme, cambiar mis preceptos morales e ideológicos como un gran prócer se cambia de traje.

Podría manejar a mi antojo las palabras igualdad, fraternidad, solidaridad, justicia libertad, o aquellas otras de integración de respeto a minorías, de libertad de circulación, de derecho a los servicios sociales a marginados, derecho a la educación a los servicios sanitarios, etc, etc, etc. Vamos podría decir, incluso, que Serkozy tiene razón, que la actitud de mi querida república francesa no es equiparable a una deportación, y que Viviane Reding es una metepatas impresentable.

¡Sería cojonudo!.

El País (22/09/2010): Gitanos

El País 23/09/2010: La Comision Europea cree que las expulsiones de gitanos son ilegales

De abajo a arriba

2010-09-05T11:30:00.000-07:00

Cuando era pequeño me dijeron que la lección había que aprendérsela de arriba abajo; cuando era pequeño me dijeron que tenía que amar a Dios que estaba arriba, en el cielo, escrutando lo que hacíamos aquí abajo; cuando era pequeño me dijeron que Franco era caudillo de España por la gracia de Dios y que los ángeles iluminaban su camino desde las alturas.

Cuando aquella señora de vestido negro visitó mi casa todavía era pequeño, rompió mis juguetes y terminó con mis mimos, me convertí en un mal estudiante, deje de creer en Dios y aborrecí a Franco. ¿Para qué me servían los de arriba si yo estaba abajo?. ¿De qué me servían esos incompetentes que me habían abandonado abajo?.

Aprendí otra cosa. Aprendí que pisaba sobre el suelo, y me gustó el suelo. Aprendí que a mi lado había otro muchacho y otra muchacha como yo, y otros y otras más, y me gusto su compañía. Aprendí que nada existe realmente y que somos nosotros los que tenemos que crear nuestros propios proyectos, sudando, luchando y trabajando, y me gusto sudar, luchar y trabajar cuando lo hacía junto a esos muchachos y esas muchachas. Y me gusto, y me gusta ahora, hacerlo desde aquí abajo, pisando descalzo esa tierra empapada por la lluvia. Y me gusta porque porque somos gente seria que no estamos en los cielos, pero contamos con la dignidad de nuestro esfuerzo.

Hoy, en el acto de inicio de la campaña de Tomás Gómez, para las primarias a las elecciones autonómicas de Madrid, Matilde Fernández, senadora y diputada de Madrid, me ha recordado que soy gente seria; Juan Barranco, el último Alcalde de Madrid del pueblo llano, me ha dicho que soy de los de abajo y Tomás Gómez, Secretario General del PSM (PSOE), me ha dicho que todos y todas, tenemos que subir arriba para desalojar a los mercantilistas. Y todo ello con seriedad, con trabajo y con responsabilidad.
Yo no soy nadie, soy un militante socialista de base de un pueblo de Madrid, y quiero empujar de abajo a arriba a mi partido para echar a esos incompetentes del Partido Popular que valoran a los de abajo por su capacidad económica y no por su calidad humana.
Como terminó Tomás su discurso: ¡Salud!, ¡salud!, ¡salud!.

Se trata de ganar

2010-09-01T06:48:00.000-07:00

Opinión de Rafael Simancas
Opinión de Pedro Castro
Plataforma Trinidad Jiménez
Entrevista a Tomás Gómez del País

Creo que un militante de base tiene más claro lo que es la política que cualquier otra persona que no tenga un compromiso definido. Pero lo más curioso es que, posiblemente, a un militante con responsabilidades orgánicas, al igual que al extraño, también se le haya nublado el concepto en aras de otros vectores que inciden sobre su actuación pública y que desconocemos las bases.

Como militante de base que soy puedo asumir a priori el posible error propiciado por la falta de perspectiva que mi condición me impone, sin embargo también creo que cuanto más específica sea la responsabilidad del compañero que la tenga, mas necesario es, de vez en cuando, volver la vista hacia los orígenes de su implicación en un partido político. Este recordatorio nos sirve para utilizar las vías de progreso como lanzaderas hacia el perfeccionamiento de nuestra ideología, y no como tortuoso camino hacia una vía muerta.

Hoy nos encontramos, en el PSM, inmersos en unas primarias y creo que eso es bueno. Incluso deseable. Nuestro reglamento nos impulsa a ellas como muestra de que somos un partido de bases, sólo jerarquizado por la delegación temporal, por esas bases, como metodología de trabajo realista. Por ello no termino de entender muy bien que esa manifestación de democracia se vea enturbiada por aquellos que se expresan de forma un tanto agresiva, fruto de una reacción excesivamente primaria para lo que les exige su cargo. Tampoco entiendo a aquellos otros que se refugian tras una argumentación excesivamente simplista como es la de “Para ganar”.

¡Hombre!. Yo creo que ese título nos desacredita un poco. Cuando era pequeño e iba al colegio los profesores nos decían, “lo importante es aprender, no sacar tal o cual nota”. Yo entendí que el objetivo era saber y la nota era una consecuencia, y eso me ha acompañado durante mi vida. ¿Es ganar unas elecciones la meta o la consecuencia de mantener un partido valorado por sus activos, por su entrega, por su esfuerzo, por sus objetivos?.

Mi partido no puede encajar, porque no se lo merece, las palabras pronunciadas por Unamuno el día 12 de octubre de 1936: “Venceréis, pero no convenceréis”.

Tomás, Trinidad y cuantos compañeros queráis defender vuestra acción en estas primarias: gracias a todos porque, encontréis el respaldo que pedís o no, seguro que valdrá para mantener en el lugar que se merece el partido de la igualdad, de la justicia y del progreso, el Partido Socialista de Madrid (PSOE).

Plan de verano

2010-08-03T05:54:00.000-07:00

Sí. Sólo mi amigo Manuel puede escribir así.

Y ahora cuelgo el teclado, me voy de vacaciones. Maleta, pasaporte y horizonte; y un brillo en los ojos que descubre la ilusión por las nuevas experiencias.

Sí, me voy de vacaciones.

Paviak

2010-08-02T04:49:00.000-07:00

Hace unos años fui a Varsovia. A Varsovia y a Cracovia. Fue un viaje muy especial porque, allí, no vi lo que pensaba pero sin embargo si vi lo que no pretendía. Y lo que vi y no vi, se quedó grabado en mi recuerdo de tal forma que aún lo siento como muy especial.
Yo creo que hay viajeros y hay guiris. Y esta diferencia se basa en la empatía con la que tratas al medio. Me dan muchísima pena esos ingleses, por ejemplo, que se pasan las vacaciones en España metidos en un pub inglés con camareros ingleses, bebiendo cerveza inglesa; o aquellos otros que armados con su guía van de museo en museo, de iglesia en iglesia con un ojo en el librito y otro en un retablo; que diferencia con aquellos viajeros del siglo XVIII y XIX que levantaron el polvo de los caminos de la Península Ibérica.

Evidentemente ser viajero puro, de esos que conectan con el medio, es cuestión de valentía y, desde luego, dinero. Poder hacer un raid de semanas o de meses, es algo poco compatible con familias, hipotecas, colegios, vida profesional, etc. Yo he de conformarme con tirar de maleta, visitar iglesias, alguna galería de arte y rincones concretos, abriéndome a la percepción estilística del lugar. Sin embargo también intento estimular mi percepción socio cultural con sus peculiaridades, sus gentes, su forma de vida. Cosas que se ven en la suciedad de un paso subterráneo, en la limpieza de metro, en la sonrisa de los niños en domingo o la tristeza de los ojos del mendigo. Desde esta perspectiva me tengo que conformar con ser medio guiri, medio viajero.

Monumento a expatriados por la URSS

Cuando estuve en Varsovia y en Croacia, además, sentí muy dentro otra percepción, la de la tragedia, la del horror. Y esa percepción fue mucho más fuerte que todos los estímulos estéticos o sociales y de los cuales poco saque en claro.

La foto que encabeza el artículo es de la prisión de Paviack, en Varsovia. La alambrada y el murete, que no son otra cosa que la entrada a tan tétrico lugar, son originales de la prisión que servía para la campaña de exterminio de los nazis. Las placas que se ven, están clavadas en un árbol ya seco, clavadas allí por familiares y amigos para rendir homenaje a sus desaparecidos. Tras el patio se entra al primer piso, único que queda, dónde te muestran las condiciones de vida de aquellos seres humanos que no teniendo la suficiente fuerza si tuvieron la máxima honorabilidad.

La desmoralización se apoderó de mí. ¿Realmente los seres humanos merecíamos un apice de respeto?. ¿Cuando trabajo para mi sociedad, en el ámbito de mi partido, realmente esa sociedad se lo merece?. Algunos dirán que esos sádicos eran casos puntuales y aislados; no, no lo son, nunca unos casos puntuales son capaces de alcanzar la magnitud de víctimas que se alcanzó a aquella época. ¿La Segunda Gran Guerra?: no, la "Gran Segunda Vergüenza".

Con lágrimas en los ojos dejé un donativo en una urna dónde sólo cabían billetes, no lágrimas porque de esas iban sobrados. Creo recordar que era para el mantenimiento del museo.

PAVIAK: Losas con distintivos de grupos de asesinados

Cuando salíamos un hombre, seguramente sería el portero, nos paró. Hombre mayor, cano, con un tanto de sobrepeso y con una cara de binachón. No hablábamos porque no nos entendíamos, no descansamos porque no había nada más que un mísero banco que él utilizaba y en él sólo cabíamos uno de nosotros, no nos agasajó pues ni café había. Sacó una tablilla de madera con agujeros y unos clavos e invitó a mi hijo a jugar. Yo miraba a mi hijo absorto en el juego, vi al hombre con una sonrisa un tanto vanidosa, infantil, vi a mi mujer descubriendo las reglas del juego y a mi hija intentando ayudar a su hermano. Los vi y lo sentí. Sentí que mi trabajo político, sí merecía la pena.

¡Ooooooooolé, tú!, ¡Olé!

2010-07-28T08:33:00.000-07:00

Hoy, el Parlament de Catalunya, ha resuelto prohibir la lidia en esa comunidad autónoma. Quinientos años de barbarie se dan parcialmente por finalizados.

Los toros, los toreros y su cuadrilla dejan de ser protagonistas de los gustos de los que, a simple vista, parecen un conjunto de sádicos (perdona papá) que disfrutaban de ver como un animal era protocolariamente sacrificado, con el aliciente perverso y sórdido de que el finado podría muy bien ser el torero, el picador o un banderillero. Un espectáculo que por su esencia protocolaria está sometido a unas reglas determinadas, suficientes o no, de conducta en ganaderos, apoderados y mataores, pero que en ningún caso consiguen lo más humano, lo más respetuoso, no hacer de la muerte un espectáculo.

Bien: ¡visca Catalunya!. O casi.

De la lectura de la propuesta de Ley que hoy se ha aprobado se concluye muy claramente lo que dice su título: se prohíbe la lidia en Cataluña. ¿Pero qué pasa con los espectáculos taurinos poco o nada reglamentados que, con salvaje devoción, la chusma populachera ve la mayor expresión cultural de su acervo histórico, puesta de manifiesto en las fiestas locales?.¿No son estos sanguinarios “espectáculos”, los que menos respetuosos son con los animales, no son los que más directamente se ven rechazados en la exposición de motivos del proyecto ley?.

¿Se ha acobardado el Parlament ante el voto popular?. ¿No se podía rentabilizar políticamente la aprobación de una verdadera Ley antitaurina?. En su caso: ¿no hubiera sido más lógico empezar por los flagrantes delitos de tortura a los toros, y a otros animales, realizados en las fiestas patronales, que por aquello que, de alguna forma, mantiene unas normas?

Lo cierto. Lo verdaderamente cierto, es que se nos viene otra encima a costa de esta taimada Ley, otro episodio de desavenencias entre Catalunya y el resto de España, entre los nacionalistas y los nacionales, que, como siempre, se orquesta por los mismos de siempre.

En fin. Soy partidario de la abolición absoluta de los malos tratos sufridos por toros y otros animales, y absolutamente contrario de la manipulación política.

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Un mes más tarde de este escrito: El Parlament blinda los correbous . Sin palabras.

Tambores de guerra

2010-07-27T01:05:00.000-07:00

Público: Candidatura para Madrid

Suenan tambores de guerra. Nos ponemos nerviosos, un nudo en el estomago, sudor en la frente, la palidez del compañero, nos recuerda lo importante que es para nosotros la batalla. De ella vivimos, por ella hemos llorado y por ella hemos gritado de alegría. Queremos ganar esta nueva batalla, somos fuertes, muy fuertes, pero eso no basta. Sabemos que en los primeros pasos es cuando se va a ganar o a perder. Es el principio de la marcha hacia delante o del nuevo repliegue.

Como fantasmas iluminados por las luces del campamento, los generales velan armas, dudan o concluyen estrategias, buscan coaliciones y se guardan de traiciones. Bajo su estandarte se enrocan en sus opciones como las únicas ciertas, definitivas. Juegan sus cartas, sus manoseadas y poco limpias cartas sobre tapetes de paño rojo bordado en blanco. Y todo ello a sabiendas que esas partidas, como las rémoras de los tiburones, son las que realmente ponen en peligro la victoria.

La derrota. Eso no nos lo podemos permitir. Podemos perder la batalla, muchas veces lo hemos soportado, pero no nos podemos permitir el ostracismo de la derrota. Porque si vencer es posicionarse en una cota estratégica, ser derrotado significa que te desalojen de tus posiciones de vanguardia por las que tanto has luchado. Posiciones puestas en peligro persiguiendo quimeras.

La tropa sabe bien que es eso, la derrota. Ellos son los que están ahí y si lo pierden, lo pierden todo. Ellos son los encargados de barrer el campo de batalla, ellos son los que van a sufrir la inquina de los vencedores, los generales son los encargados de recoger los laureles de la victoria, nosotros no. Hay cosas que ni siquiera el pequeño corneta se puede permitir, perder el motivo por el que está en ese campo de batalla.

¡España, España, España!

2010-07-20T06:15:00.001-07:00

Vaya semanita la pasada. ¡Qué "hartaura"!. Lo que es más grave: ¡que acojone!.

España ha ganado el campeonato de fútbol del mundo. La afición se lanza a la calle envueltos en banderas rojo y gualda, se oyen por cualquier rincon vitores, chillidos, suspiros, se ven lágrimas. Es la última epopeya.

¡España, España, España!. ¡Joder tú!

¿Y el anuncio de las cervezas Cruz Campo?, qué te parece: “No es un equipo, es un país”. ¡Toma ya!. Yo, que ni me gusta el fútbol ni tengo una especial sensibilidad por el amor patrio, veía que me expatriaban oye.

¿Esto del amor patrio se puede decir?. Porque, entre los nacionalistas por un lado y los nacionales por otro, a uno le da vergüenza salir a la calle poniendo cara de póker ante tanto amor, tanta devoción, tanto ensalzamiento de atomización del mundo (eso sí, atomización controlada, no vaya a ser que al presidente europeo se le presente el presidente español y le diga que no quiere pertenecer a Europa, o el conseller primer, le digan los de Yeida, o los de Sitges, o los de la Barcelonesa, o los de la Parroquia del Mar por ejemplo, que verdes para els segadors, que ellos els pescadors).

Para echarle más sainete al asunto, algunos comentaristas políticos y sociales, algunos blogueros y algunos políticos chaqueteros sumidos en el ostracismo, se ven embriagados por tanta bandera roja y gualda que ondea desde los balcones navarros hasta los gaditanos. Mientras que otros, con más rayas en su bandera, claman a los cielos ante la caída del Estatut (porque, caer, a caído, tú).

Y yo, ya digo, saliendo en todas las fotos con la boca abierta, lo que quisiera es que alguien me explicase para que vale una patria, una nación. Porque sabiendo como se han formado, por la avaricia de los señores y la sangre de todos los demás, a mí, personalmente, no me queda mucha afición por el concepto; y sabiendo en lo que se han convertido, getos de vanidad, avaricia, intolerancia y competitividad, de cuya sinergia emana la xenofobia e incluso el racismo, pues aún menos.

¿De qué estamos hablando entonces?.

Unamuno hablaba de intrahistoria, dándola un papel de evidente supremacía sobre la historia. La definía como carga cultural genética que se va perfeccionando desde nuestros antepasados ancestrales hasta nosotros mismos; sí, como una cadena. También hablaba de la contaminación de diversidad cultural, aplicada a esa intrahistoria, como estímulo de progreso intelectual del ser humano. Esto sí. Esto sí me vale. El país, por tanto esta dentro de uno mismo, y la bandera es su propio cuerpo.

Lo demás es un proyecto, un proyecto de voluntades que nos une a unos con otros. Un proyecto para progresar, que no hay que confundir con un proyecto de progreso, para vivir mejor que en otros paises, para protegernos como individuos o como sociedad, para apoyarnos en los miembros de la comunidad para nuestro propio beneficio, ... Todo proyecto de este tipo, me repito, tiene sus componentes de vanidad, avaricia, intolerancia y competitividad y eso es lo que es un país.

El País Vasco y Cataluña creen que pueden seguir adelante con un proyecto propio y los partidos políticos independentistas quieren escalar en categoría profesional y dejar de ser presidentes de una comunidad autónoma para ser presidentes de un estado.

Todo lo demás, las batallitas del "abuelo cebolleta", las del Cid Campeador, las de Jaime I, o las de los "Hijos del Sol" (Euz Kodi = Euskadi), se me antoja como una engañifa de unos listillos, para convencer a románticos demasiado inocentes.

Pichón

2010-07-13T05:30:00.001-07:00

Vuelan los recuerdos sobre mi hogar. Vuela el alma. Vuela el pichón.

Fríos, van sucediéndose los recuerdos de cuando me toco a mí iniciar el vuelo. Cuando sentí el viento de la soledad aullando entre las plumas de mis alas antojándoseme música celestial, canto de sirenas. Cuando todo bajo de mí cobro otra perspectiva, otra referencia. Cuando quise atrapar la Libertad.

Aquel tiempo en el que conseguir mirar de tú a tú al resto de los adultos, con misericordia a aquellos que aún no habían llegado al momento de echar a volar, y con arrogancia a aquellos que ya habían volado, creía yo, excesivamente.

Me prometí, todos lo hemos hecho, ser distinto, hacer las cosas de otro modo, romper la uniformidad social, pero, sin embargo, me jactaba en ser parte de ella.

Tocaba mi turno de estructurar mi propia vida, y que esa vida fuese respetada como la del que más. De pronto me convertía en u ser experimentado, dueño de sí mismo, con coraje y mucha soberbia. Había llegado, creía yo, hasta el nivel social mas alto.

Ahora, un tanto cansado, sin presunción un tanto sabio, algo triste y con mucha ternura, veo desde lo alto de mi cielo a mi pichón. La veo como se prepara, como el instinto la lleva a hacer los primeros movimientos, a colocar las alas, a mirar el acantilado con veneración, al valle con arrogancia. Y la reconozco. Y me reconozco.

¡Adelante pichón!. Vuela. El viento está de tu parte, la altura es tu lugar y yo ... Yo volaré por tus venas.

“Le plan n’est pas de la politique”

2010-07-11T03:58:00.001-07:00

Este fue el lema con el que Le Corbusier encabezó su primera versión de “Ville Radieuse”. El gran arquitecto y urbanista encabezaba así uno de sus grandes proyectos y me dejó, y aún persiste, un sabor agridulce en mi percepción juvenil de estudiante de arquitectura que por un lado amaba la obra y por otro se contraponía a su filosofía. Mucho más tarde de mi encrucijada tuve ocasión de leer a otro teórico distinguido del urbanismo, Fernando Roch Peña, que se expresaba, contestando a Corbu, así: "Si el sujeto que protagoniza la urbanística no es un hombre político, no es un ciudadano con toda su pluralidad dimensional sino un consumidor embrutecido, entonces es que estamos hablando de ingenierías menores. De ellas trata Le Corbusier, igual que sus aventajados discípulos de hoy aunque no se reconozcan tales, y otros más confundidos aún que creen que el sujeto de la urbanística es algún arquitecto de moda y sus simplezas. Pero la urbanística ha conocido y debe volver a conocer días mejores".
Afortunadamente, en la actualidad, sí es el “hombre político” el que controla la urbanística, valiéndose de sus representantes políticos para realizar una política urbanística adecuada, donde lo que prima no es el mercantilismo, sino la posibilidad de que toda persona, independientemente de su potencial económico, tenga una vivienda digna en un entorno planificado. Estos representantes políticos utilizan una serie de herramientas legislativas capaces de dar garantías de su actividad, siendo, precisamente en como se manipulan esas herramientas lo que diferencia unas políticas de otras.

Disidente

2010-07-08T02:54:00.000-07:00

Del otro lado, la cordura. Quizás la razón.

En todo lo que lleva en su mano, sólo creo yo.

Espectros nocturnos, los latidos del corazón.

Quien por luminarias lucha, suele caer sin honor

En frío

2010-07-07T09:28:00.000-07:00

Espera a que el teclado esté frío, después ya le contarás tus secretos. Sí: así. Sujeto por la paciencia como sujetas al caballo por la crin. Sí. Así.

Cuando a tu lealtad se le enfrenta la objetividad, sujetas por la crin.

Cuando a tu comprensión le golpea la razón, sujetas por la crin.

Cuando a tu apoyo le exigen sumisión, sujetas por la crin.

Cuando tu ayuda se desilusiona por le rechazo, sujetas por la crin.

Y todo se va parando. Tu caballo, tu pulso, el paisaje, el viento. Todo

¡No!. Sueltas y metes tacón. Ya ha pasado. ¡Eres libre!. Todo queda atrás. Vuelves a cabalgar

Del fracaso escolar al coche oficial

2010-07-07T08:00:00.000-07:00

http://www.abc.es/20100628/opinion-colaboraciones/ignacio-camacho-fracaso-escolar-20100628.html

En la sociedad en la que vivimos, para realizar cualquier actividad de una forma eficiente y eficaz, y así debe de ser la actividad política, hay qye tener un alto grado de capacitación. Ese grado de capacitación, dado el tiempo y los recursos necesarios para alcanzarlo, viene de la mano de la profesionalización.

Otra cosa es que la representación orgánica de los partidos políticos, dificilmente se asiente sobre plataformas de eficacia en la gestión de sus recursos humanos; sino en la competencia soberanista de las distintas tendencias, aupadas, democrática pero poco objetivamente, por la fuerza de los votos en los congresos y asambleas. Es ahí como dice el artículo de forma un tanto torticera, cuando se elije al politico, pero no lo hacen por su profesionalidad sino como contraprestación al apoyo de una legítima percepción de un grupo de presión victorioso.

¿Habría alguna forma de conseguir un equilibrio?. Porque no quiero que se me interprete como contrario a las corrientes de opinión o al simple hecho de defender una percepción discordante, ni mucho menos; pero un político, como cualquier trabajador, debe de ser valorado en función de su eficiencia en el conocimiento del medio, su eficacia en la persecución de los objetivos que le son encomendados y acatamiento a la evaluación por los órganos competentes.

En caso de disfunción o de incompatibilidad, es cuando la alternancia debe de ser sobrellevada como una conclusión natural y lógica, y las cualidades personales redirigidas a otros objetivos. Otra cosa, la alternancia por la alternancia, está bien para los presidentes de las comunidades de vecinos; e incluso así, tampoco estoy muy seguro.

El Suelo público

2010-06-16T05:47:00.000-07:00

¿Es el suelo autorregenerable?: evidentemente no. Si se consume suelo público, no se puede volver a contar con ese suelo salvo su nueva adquisición a costa de las arcas municipales.
¿Y el suelo público para qué sirve, qué es?: pues, obviamente, es el espacio físico donde ubicar las instalaciones desde donde se encauzarán los distintos servicios (viviendas de protección oficial, parques, oficinas sociales y sanitarias, etc.). Estos servicios serán planificados según la ideología política de los equipos de gobierno y prelacionados en función de las carencias municipales y su repercusión económica. Esto, y sólo esto, es hacer política. Pintar los pasos de cebra, colocar los cubos de basura, repintar las farolas, es algo que puede hacer un gestor contratado que, seguramente, estará más cualificado.
El suelo se convierte, al final, en el "Tesoro Público Municipal", porque siendo el soporte de las distintas ideologías, y de la mano de la alternancia en el gobierno, garantiza la pluralidad y acomodación de las distintas sensibilidades políticas.
Su protección, independientemente de las siglas ideológica, define al políco responsable del gobierno municipal, o le califica como incompetente, totalitarista o ladrón.

Hoy es un día triste

2010-05-06T22:58:00.000-07:00

Sí. Es un día triste. La verdad es que estoy harto. Sé que estoy influenciado por mi ideología política, sé que me siento absolutamente desligado de la casi mitad del conjunto de electores que cada cuatro años deciden cual será la pauta que dirigirá mi vida. Sí, mi vida, pues esa vida está absolutamente influenciada por el resultado electoral. Familia, condiciones de trabajo, sanidad, pensiones, ... Todo lo que en esta sociedad hemos decidido que sea nuestra principal patrimonio esta influenciado por que un grupo de personas metan en una urna una papeleta u otra.

Hoy han ganado las elecciones en el Reino Unido los "torie". ¡Torie!. Un sustantivo que en mí, vocacional desconocimiento del inglés, no me dice nada y, al mismo tiempo me dice todo. Torie: liberal, capitalista, esclavista; torie: desigualdad, egolatría, vanidad; torie nepotismo, injusticia, oligarquía; torie: anacronismo, racismo, autarquía. ¡Torie, Partido Popular!.

http://www.elpais.com/articulo/internacional/conservadores/ganan/elecciones/britanicas/acercan/mayoria/elpepuint/20100506elpepuint_18/Tes

Hola de nuevo

2010-05-04T23:42:00.000-07:00

Sé que hace mucho tiempo desistí de seguir con este cuaderno, como siempre por pereza, como siempre por hastío. Pero de vez en cuando aparece un revulsivo que me hace volver a este pequeño rincón trastocándolo, volviéndolo a reinventar.

Escribir es una necesidad, no es otra cosa. Muy pocas personas lo hacen perfectamente bien, y desde esas altas instancias el texto escrito se va deteriorando hasta el más ínfimo nivel. Sin embargo algo nos impulsa a hacerlo o, al menos a mí.

Ni soy ni pretendo ser un escritor ni tan siquiera mediocre, pero necesito escribir y que tú me leas.

Gracias.

Jover: El señorito cacique

2010-03-23T23:13:00.000-07:00

Aportar intensidad a las manifestaciones de los ciudadanos, promocionar lugares de encuentro en torno a afinidades sociales, políticas o culturales, dar asistencia para la exposición de la diversidad de opiniones como riqueza cultural del pueblo, apoyar institucional, económica y socialmente para que los vecinos tengan la oportunidad de expresarse.

Que todo ciudadano pueda expresarse es signo de libertad; que las autoridades, independientemente de su ideario, independientemente de su afinidad, promuevan y protejan como derechos fundamentales esas expresiones es símbolo de antiautoritarismo y de gobierno democrático.

Al Sr. Jover, alcalde de Villaviciosa de Odón en estas fechas, no le interesa nada de esto, el es Alcalde sólo de aquellos villaodonenses que su ideario está anclado en la ideología liberal, o reaccionaria, o descaradamente “nostálgica”. De esas personas es Alcalde el Sr. Jover; a los demás no nos quiere, ni como vecinos ni como sujetos de derechos fundamentales y, sobre todo, no nos quiere como sujetos del derecho a discrepar de su política.

El pasado día 21 de marzo el Sr. Jover volvió a demostrar su educación política, volvió a prescindir, a subyugar la libertad de una parte de los vecinos, volvió a imponer el poder que democráticamente se le ha otorgado para llevar a cabo su política de exclusión, de enterrar toda aquella manifestación social que no esté claramente ligada a sus percepciones ideológicos e intereses electorales. El Sr. Jover y su equipo, prohibió que unos vecinos se expresasen libremente y realizasen una actividad refrendada por otros organismos oficiales, una actividad que sólo pretendía apoyar una efemérides y expresar su compromiso con un mundo en el que el medio ambiente sea respetado y protegido. El Sr. Jover amordazó a una asociación del pueblo, de nuestros vecinos, amordazó a Villaviciosa Ecológica. El Sr. Jover no quiere más protagonismo que el propio. Para el Sr. Jover en el pueblo sólo existe él y los suyos, los demás no contamos.

Desde estas líneas les propongo que se revelen ante este totalitarismo, les animo a que, independientemente de sus ideas políticas, sociales o religiosas, amen la diversidad, respeten el derecho de los otros a discrepar. Signifíquense democráticamente plantando en sus jardines o en sus macetas un fresno o un saúco; a ese arbolito llámenle LIBERTAD, cuídenlo y háganlo parte de su vida y de la de su familia.

Desobediencia civil

2010-03-12T23:20:00.000-08:00

¡Que miedo da todo esto!. Parece como si las personas tuviésemos memoria de pez. Esto sería bonito. Pero la realidad no es esa, la realidad es que algunas personas carecen de escrúpulos y son capaces de destruir lo más básico antes de respetar el genuino derecho a discrepar o de incrementar su protagonismo.

La foto de tal bárbaro aniquilador se hace tangible con el mismo método que utilizamos al pretender aclarar una normativa y la pasamos por el filtro de sensu contrario (en sentido contrario). Es cuando las cosas se le tuercen al bárbaro afloran sus peores instintos homicidas.

¿Cabe la mentira y la tergiversación en la honestidad del político que todos queremos?, ¿cabe la desobediencia civil dentro de la praxis democrática?, ¿cabe en un político hacer prevalecer in extremis los propios postulados negándoles el agua y la sal a los disidentes?. ¿Es la democracia que construimos el absolutismo de la mayoría, o el respeto a las minorías?. ¿Es la máxima de nuestros políticos garantizar, proteger, las instituciones públicas democráticas, o es válida su precariedad cuando es gestionada por el opositor?.

¿Se ha vuelto Esperanza Aguirre un peligro no sólo para la estabilidad del PP o para los intereses regionales de Madrid, sino también para la naturaleza democrática de este País?. El tempo de Esperanza Aguirre a terminado y su actitud ante este final la define.

¡Yo soy arquero!

2009-03-24T03:01:00.000-07:00

Amo los bosques. En otoño, por los colores, en primavera por los olores, en verano por la luz, en invierno por el silencio. Amo cada rincón de los bosques. Amo la naturaleza.

Por la niebla que trepa por las colinas.
Por el eco en las paredes de la quebrada.
Por el fío en la cara y el viento que mece los trigales.
Por el silbido del cuervo desafiando el precipicio.
Por el estruendo del río que nace y su paz al morir.
Por el musgo empapado.
Por el jabalí que orza entre castaños.
Por la berrido del corzo llamando a su compañera.
Por el tañido de la campana que en el valle sosiega el alma.
Por el piélago nevado encuadrado en azul celeste.
Por el sonido de la lluvia bajo las copas de los robles.
Por la vida y por su compañera.
¡Su compañera!.

Por mi padre.
Por el padre de mi padre y por el padre del padre de mi padre.
Por todos mis antepasados a los que estoy unido por la cuerda que une las palas de mi arco.
Por las leyendas arcanas que cuentan los viejos a la luz del fuego.
Por las madres lavando sus retoños en palanganas de cinc.
Por la ropa tendida al sol.
Por los armarios que huelen a manzana.

Enterrado entre hojarasca y espinosos matorrales, oculto entre la copa del roble o desperezándome entre rocas en la quebrada, veo como el sol abandona su lecho en las montañas del horizonte.
Levanto mi arma y le saludo:
¡Yo soy arquero!.

PLAN DE TRABAJO PARA EL AÑO 2009

2009-02-17T10:37:00.000-08:00

Secretaría de Politica Municipal
de la Agrupación Socialista de Villaviciosa de Odón

EXPOSICIÓN DE MOTIVOS

Exposición de motivos:
La Agrupación Socialista es un entorno de trabajo destinado a la actuación política local, vertebrada en base a dos frentes que deben actuar de forma coordina y simultánea: el Grupo Municipal y la Comisión Ejecutiva. Esa actuación política local se impulsa históricamente, convirtiendo a la ciudad, al pueblo, en el espacio de confrontación y a esos dos frentes en martillo y yunque contra otras opciones político-sociales.
Nuestros estatutos y reglamentos imponen a las agrupaciones locales de nuestro partido, y concretamente a la Comisión Ejecutiva, la responsabilidad de la acción política (artículo 11 de la Normativa Reguladora de la Estructura y Funcionamiento General del Partido), dotándolas de una serie de Secretarías que gestionan áreas de influencia específicas. Una de esas áreas es la Secretaría de Política Municipal, orgánicamente definida en el artículo 18.3 de la normativa antedicha y encuadrado su marco de trabajo en el Reglamento de Cargos Públicos.
De la lectura de ambos textos reglamentarios se desprende un vasto campo de trabajo, cuyo objeto es el de mantener el engranaje que coordina y refuerza la acción política de la Agrupación en base a esos dos frentes ya citados. Un diseño planificado para la constante e inexorable progresión hacia objetivos encuadrados en una perspectiva ideológica socialista.
Trabajar en la consecución de las metas aprobadas en el XI Congreso en nuestro ámbito territorial, sólo puede ser concebido desde la seguridad de que nuestros mecanismos de vanguardia, funcionan correctamente, fielmente, y sus propuestas son capaces de interesar a los ciudadanos. Conseguidos nuestros objetivos para nuestro pueblo, conseguidos también los objetivos por otros compañeros en otros pueblos, se constituye un soporte escalable que tiene su límite en el marco europeo y que nos afecta directamente a la sociedad española y madrileña.
La labor del Secretario de Política Municipal, por tanto, debe ponerse al servicio de engarzar esos mecanismos, favoreciendo la sinergia entre la función especulativa de la orientación vecinal y la función gestora en la administración de los recursos locales.
El nombramiento de la nueva Ejecutiva, y con ella el Secretario de Política Municipal, se produjo el 8 de noviembre de 2008. Desde aquel momento ha transcurrido un espacio de tiempo que se ha dedicado a realizar un análisis de la situación de partida y de los elementos necesarios para utilizar en el nuevo plan de trabajo, pero, además, se han ido implementando en el plan de trabajo, proyectos que tienen como objetivo el engarce de la actuación Grupo – Ejecutiva. El producto de todo lo antedicho es el siguiente plan de trabajo.

Objetivo general del plan de trabajo para el año 2009:

Crear las herramientas necesarias para fomentar el trabajo conjunto entre la Agrupación y el Grupo Municipal, propiciar cauces de comunicación y participación ciudadana, así como fomentar un trabajo organizado con otros municipios.

Objetivos específicos:

1.Organizar la tramitación de los trabajos realizados por los Secretarios cuyo fin sea la colaboración con el Grupo Municipal.
Crear unos mínimos de calidad en el contenido de los proyectos, cuyo fin es objetivar los trabajos que sirvan de base en la proyección municipal gestionada por el Grupo Municipal.
Corresponsabilizar a la Agrupación en las características y efectividad de los mismos.
Actividad 1: Exposición previa, de los respectivos responsables de área, y debate de los proyectos en las reuniones de la Comisión Ejecutiva.
Actividad 2: En colaboración con el Secretario de Política de Formación, se creará un plan de formación dirigida a los miembros de la Comisión Ejecutiva.

2.Crear grupos de trabajo mixto entre las distintas secretarías y los Concejales.
Promocionar la corresponsabilidad solidaria en la acción política y gestión municipal, apoyando la acción entre compañeros que debe superar lo protocolariamente articulado.
Fomentar una relación entre el Secretario de un área determinada con su homólogo Concejal.
Actividad: Organización de reuniones entre los distintos responsables.

3.Habilitar cauces de información y participación sobre gestión.
Actividad 1: Servicio de información socialista, dirigido a los militantes, simpatizantes y, posteriormente, al resto de los ciudadanos del municipio.
Actividad 2: Utilización de la página web como soporte de la información.
Actividad 3: Creación de un boletín de información conjunto entre el Grupo y la Ejecutiva.

4. Planificar reuniones periódicas con otros Secretarios de Política Municipal de localidades similares a Villaviciosa de Odón.
Intercambiar experiencias para el desarrollo de actuaciones a nivel local.
Unificar criterios de actuación para apoyo de la política autonómica.

Ante todo presentarme

2008-11-20T23:18:00.000-08:00

Ante todo presentarme. Soy Paco Carravilla y si ojeáis la composición de la nueva ejecutiva de la Agrupación, veréis que soy el Secretario de Política Municipal.

Agradeceros también, en lo que me toca, vuestro voto de confianza a una persona como yo, anónima en el Pueblo y nuevo en el Partido, que ha irrumpido en nuestra organización política desde la oscuridad del anonimato.

Creo que el Secretario General de la Agrupación, me han asignado una tarea comprometida. Comprometida con la unidad orgánica para la acción política en Villaviciosa de Odón; comprometida con la coordinación de dos frentes, Agrupación y Grupo Municipal, de una misma estrategia; comprometida con el flujo hacia la sociedad de una idea, esa idea de igualdad, justicia y solidaridad, que siempre nos ha acompañado a todos, independientemente de la percepción que tengamos de acción política.

El reto para mí es impresionante, por cuanto ha roto mi previsión de servicio básico a mi agrupación, para reconducirlo al ejercicio político en el seno de mi propia comunidad.

El compromiso derivado de mi aceptación y el reto que para mi supone, dan paso al vértigo, que sólo desaparece al sentirme arropado por vuestra bienvenida y por el calor de los militantes que componen la Agrupación Socialista de Villaviciosa de Odón.

Compañeros, amigos, un abrazo socialista.

El faro

2008-09-15T00:06:00.001-07:00

¡Es mentira!. Es mentira que un faro señale el rumbo a seguir. Todo lo contrario, lo que señala es el lugar hacia donde no tienes que cerrar tu demora, porque está él y eso, per se, excluye tu presencia si tienes la manía de pretender que tus huesos se mantengan en su sitio. Por eso, quizás, a mí me gusten los faros.

Faro es un tipo muy vanidoso y mucho más aún bravucón; además, si nació en el norte mirando el océano, tiene un guiño a cuento de Poe. Pero yo, claro está, soy un romántico, y tiño con mi imaginación cuanto me rodea. Mucho más cuanto más lo desconozco.

A Faro le gustan los lugares altos, desde donde ver al resto de las criaturas de forma cenital. Le gusta retar al vértigo, pelearse con las olas y con los frentes, dejando muy claro que no existe fuerza capaz de hacerle retroceder un paso. Se ríe de la noche a la que ilumina y de la niebla a la que grita. Se siente deseado, por los que están allí, en el mar, y respetado por los que quedan aquí, en la tierra.

Los envidiosos de su fuerza y mañas, relegaron a Faro al rincón más lejano, más abrupto de todos los que encontraron. No sé, quizás por temor a que tan implacable fortaleza, su grandiosidad, su seguridad en sí mismo, reflejase lo fútil de sus paupérrimas personalidades. Allá lejos, sufrió la desafección de los apocados, de los débiles.

Y allí se encontró con Farero.

Farero es otro solitario, pero este vocacional. Marino sin mar, sin cabotaje y sin sextante, que las noches de luna llena, gusta de salir al balcón de la linterna y mirar el horizonte, empapándose en sal, empapándose de estrellas, empapándose de sueños en los que se le representa todo aquello que pudo ser, pero nunca será. Marino sin alma.

Taciturno, huraño, bajará la angosta escalera de caracol. Eterna escalera mellada por el paso del tiempo, que le aleja de aquella sal, de aquellas estrellas, del viento de poniente, de la bronca voz del mar cuando rompe en el acantilado. La casa, su casa, le devolverá a su mundo. Mundo de soledad, de libros releídos, de maquetas de barcos rehechas, de manuales manoseados, de cuadernillos de crucigramas, de cartas inacabadas a una mujer; cartas como él, sin alma. Una bombilla de sesenta vatios ilumina la estancia, camarote embarrancado que huele a mar y está en tierra. Encima de la mesa una emisora y un tablero de ajedrez sin fichas negras, ¿o son las blancas las que faltan?, son un puente hacia otro mundo, una sonda profunda, abisal.

El tercero en discordia, siempre cuando hay una discordia hay un tercero, es Lumbreras. Lumbreras es un trepa. Ya sabes, joven, agresivo, ejecutivo. Lumbreras no vence, convence. Expone con locuaz empatía lo bueno y lo malo, el progreso y la caducidad, pero siempre, y en eso se parecía a Faro, vanidoso como el que más. Se diferencia de Faro en que no es capaz de soñar, ni de pelearse, ni de chillarle a la niebla, ni de ponerle pecho a la rompiente. Además no para quieto, todo lo sabe y todo lo quiere. Pero sobre todo es envidioso.

Así que pasó lo que tenía que pasar. Las oposiciones a farero se extinguieron hace muchísimos años, creo recordar que hace veinticinco años de aquello, pero su muerte paso inadvertida para las personas que apenas sabían de su existencia, o vieron como algo natural el trueque por una computadora de uno de los personajes más románticos de los veinticinco siglos que compartió espacio con piratas, almirantes, náufragos, contrabandistas, sirenas y … , soñadores. Veinticinco siglos de sentirse observados con fruición, con desesperación, con recelo, acabaron gracias a Lumbreras que cambio faros por linternas, fareros por computadoras. Y ganó.

Nadie sabe si es que, en el primer faro que se construyó, metieron a un farero para que cuidara de la llama preventiva, e hiciera así servicio a la comunidad; o sea de mejor acierto pensar que, teniendo a mano un farero, hubieron de hacerle un faro para que, al menos, sirviera para algo semejante personaje. Fuere lo que fuese, aquella simbiosis murió a manos de un ser poco escrupuloso, incapaz de pensar que las olas hay que romperlas con el pecho, la oscuridad con un destello y la vida releyendo un viejo libro o mirando, cuando hay buena luna, a la mar.

Duendes

2008-07-16T01:40:00.000-07:00

Dicen que no existen los duendes,
dicen que son seres de cuento;
si son seres inexistentes,
quién puede inventar los sueños.

Kyra

2008-07-15T07:45:00.001-07:00

Nadie sabe lo que es perder a su perro hasta que no lo ha vivido. Incluso hay algunos que te acusan de mojigato. Pobres imbéciles que le dan un valor pragmático a los sentimientos cuando de sentimientos sólo entiende el corazón; y ese corazón es el que te hace ser un ser humano. Yo lloré, amigo mío, yo lloré; y creo que en cada lágrima que me resbalaba por el rostro por aquel animal, por mi perra, demostraba que era mejor persona que otros que vestían una sonrisa irónica. No sé si lo habré contado ya, porque el hilo es antiguo y no he mirado hacia atrás, perdonad si me repito. Recuerdo aquel Viernes Santo de 1998, recuerdo como acariciaba el cuerpo de Kyra que se había escondido de la Muerte en un rincón del jardín, dónde nunca calienta el sol al que ella se abandonaba, dónde núnca se posan las palomas que gustaba perseguir. Allí la encontré tumbada, con una respiración fuerte, sin moverse. Y yo la acaricié mientras la hablaba de nuestras cosas: de campos de espigas tiernas, de cielos azules, de ríos fríos, de la niebla y el olor a jara. Y yo la acariciaba mientras mis ojos se nublaban, mis manos temblaban y sentía poco a poco su respiración más fuerte, o más debil no lo sé, pero sentía que moría mientras ella sentía que yo la acariciaba, que la acompañaba en aquel paseo, el paseo. Y algunas veces, cuando las espigas estan tiernas, cuando el cielo de Castilla está despejado, cuando huelo a jara, miro a mi lado y mi recuerdo acaricia su lomo. Y ahora mismo, amigo mío, estoy llorando, porque la sigo acariciando. Porque las lágrimas vertidas por un ser querido, son caricias que se hacen con el alma.

Mi estilográfica

2008-07-15T07:43:00.000-07:00

Os veo muy transcendentales. Y me alegro, me alegro porque sacáis mucho de vosotros mismos aquí y eso me permite conoceros mejor. Conoceros alejados de la fútil imagen que se da en un foro. Yo, la verdad es que soy muy tímido y las plataformas de prodigalidad personal son escenarios de los que siempre huyo, me tendréis que perdonar y aguantarme como soy. Hace ya algunas páginas alguien decía, o yo lo entendía al menos, que es bueno escribir aquí para que la gente pueda leer lo que pretendes comunicar. Sin embargo yo nunca escribí para nadie, ni siquiera mi familia conoce lo que escribo, o conoce muy poco de ello. Guardo en secreto lo que escribo, como el que ama guarda precavido el resultado de su amor, oculto a las miradas de aquellas personas que podrían ridiculizar, mal interpretar, incluso repudiar ese amor. La estilográfica es mi amante. Esa amante de la que estás enamorado, no de la que publicitas en una barra de bar, presuntuoso y abyecto machurrón de tres al cuarto. Yo le cuento a ella mis cosas, mis problemas; ella me los replantea, me los presenta desde otros ángulos y así me reconforta y me ayuda. Cuando lloro, ella me presta sus lágrimas azules, cuando río ella me presta la carcajada de sus renglones, cuando amo ella me presta la voluptuosidad de su letra. Nuestra casa es una mesa de roble con vistas a las librerías que nos circundan, calida y oculta. La luz del flexo que ambienta nuestro hogar es azul como su tinta, calida como su palillero, algunas veces hiriente como su plumín. Nuestro lecho es una hoja gruesa, de buen peso, como las camas con dosel de los príncipes y princesas que hemos rescatado de los libros de mi infancia, de esa infancia que pase con un palillero, un plumín y un frasco de tinta en la mano. ¡Mi infancia!. Mi infancia es un recuerdo de … una interminable novela de Tarzán en el que le hacía viajar por selvas de iban desde el Congo hasta Ruanda pasando por Sudáfrica en una semana como mucho; ¡esos sí que eran ser héroe y no lo que hay ahora, coño!. Héroes sacados de las estanterías de la zona infantil de la biblioteca de la calle Marcenado de Madrid, aquella biblioteca oscura, de tarima de madera por la que los héroes, piratas, caballeros y vaqueros se entretenían en contarse sus vivencias anacrónicas cuando salía por la puerta la bibliotecaria, adusta y harta de su mezquina vida. Héroes sacados de los estantes de las dos librerías familiares que luchaban por sobrevivir, por contar sus vidas, a un mundo al que le importaban tres pimientos sus aventuras. Recuerdo mi primera estilográfica: una Parker. Bella, sensual, con su plumín oculto; su émbolo en sístole burbujeante de fluidos azules, o negros perdonad mi debilidad cromática. No recuerdo si me excité, la verdad, pero me di cuenta que algo había cambiado. Algo me atraía. Y es que hasta entonces había escrito con palillero, un palillero, mientras que ahora lo haría con una pluma. ¡Joder con la pubertad incipiente!. Y es que las medias de cristal con costura, los zapatos de tacón, los vestidos de vuelo, los brazos desnudos, en resumidas cuentas, La Pluma, ejercían un canto de sirenas con una competencia desleal con los hasta ahora faros de mi admiración: sombrero de ala ancha, chaqueta cruzada, bigotito, pantalón con dobladillo externo, El Plumín. Como veis todo lo que rodea mi escritura es algo muy íntimo y yo muy mirado para las cosas del amor.

Kyra

2008-07-02T23:52:00.000-07:00

Nadie sabe lo que es perder a su perro hasta que no lo ha vivido. Incluso hay algunos que te acusan de mojigato. Pobres imbéciles que le dan un valor pragmático a los sentimientos cuando de sentimientos sólo entiende el corazón; y ese corazón es el que te hace ser un ser humano.

Yo lloré, amigo mío, yo lloré; y creo que en cada lágrima que me resbalaba por el rostro por aquel animal, por mi perra, demostraba que era mejor persona que otros que vestían una sonrisa irónica.

Recuerdo aquel Viernes Santo de 1998, recuerdo como acariciaba el cuerpo de Kyra que se había escondido de la Muerte en un rincón del jardín, dónde nunca calienta el sol al que ella se abandonaba, dónde núnca se posan las palomas que gustaba perseguir. Allí la encontré tumbada, con una respiración fuerte, sin moverse. Y yo la acaricié mientras la hablaba de nuestras cosas: de campos de espigas tiernas, de cielos azules, de ríos fríos, de la niebla y el olor a jara. Y yo la acariciaba mientras mis ojos se nublaban, mis manos temblaban y sentía poco a poco su respiración más fuerte, o más debil no lo sé, pero sentía que moría mientras ella sentía que yo la acariciaba, que la acompañaba en aquel paseo, el paseo.

Y algunas veces, cuando las espigas estan tiernas, cuando el cielo de Castilla está despejado, cuando huelo a jara, miro a mi lado y mi recuerdo acaricia su lomo. Y ahora mismo, amigo mío, estoy llorando, porque la sigo acariciando. Porque las lágrimas vertidas por un ser querido, son caricias que se hacen con el alma.

RETROMÓVIL

2008-02-25T03:57:00.000-08:00

No siempre se puede uno subir al coche, quitarle la capota, y salir a la carretera en busca de esas expereiencias que tanto añoras durante toda la semana. Esas experiencias basadas en conceptos como libertad, rebeldía, huida, venganza por una vida mediocre; experiencias que has modelado en tu cabeza y quieres volcar en una fotografía, en un partido de futbol, en la panorámica de un valle o, simplemente, en devorar kilómetros con la sensación del viento en tu cara, tu música y el olor a campo. Muchas veces cuando llega ese sexto o séptimo día de libertad tras cinco de esclavitud, tus expectativas quedan frustradas por tu incapacidad a romper con todo lo que las constriñe, tu miedo a decir "NO. Hoy es mí día", así que te quedan dos soluciones: o te enfundas el batín, te sientas en el sillón y ante un televisor al que ignoras te dispones a pasar el domingo imaginándote lo que podrías haber hecho y no hiciste, o vences la desidia y buscas un sucedáneo, no se, una exposición, una concentración o cualquier otro evento que pueda resarcirte de tus insustanciales excusas encubridoras de la pereza que no te dejo hacer algo más consecuente con tus preferencias.

Así que hoy he aprovechado el XIII edición de RETROMÓVIL de Madrid, para irme a La Casa de Campo madrileña a babear como un niño ante los juguetes que allí se me ofrecían a la vista, porque lo que es al monedero lo tenía muy difícil.
¡Qué recuerdos!. Volver a ver aquellos taxis de mi más remota infancia (Austin y Citroén), con su añorada personalidad, al menos por mí, en color negro con franja roja; qué embelesamiento de la vista al pasearla por las formas de los Jaguar, los Morris, los Mercedes, Rolls …, o los grandes americanos, camiones, ... ¡Qué bonitos!. Formas sensuales, voluptuosas casi, formas agresivas, formas prácticas, formas caprichosas, formas …; como las de una mujer, como las de una carretera virada, como las del horizonte de mi Castilla.
Y es que el coche ha llegado a ser el instrumento por excelencia del hombre, sin que ningún otro se le pueda comparar, aún cuando sea, ese candidato, quizás más útil, quizás menos peligroso, quizás mas interactivo, quizás más omnipresente, seguro que nunca se le habrá dado una carga emotiva tan grande. La herramienta más valiosa del trabajador no puede competir con la sensación que tuvo cuando compro la furgoneta; ¿los hoteles que luego serán visitados, son recordados como el asiento trasero del primer coche, el coche de nuestra adolescencia?; ¿La primera vez que fuimos a estrenar el coche saliendo con toda la familia a pasar el día lejos, lo hemos olvidado?. Pero, ¡vamos a ver!: ¿cual era la única maquina que en las décadas de los sesenta y los setenta, en Madrid, se la llevaba a bendecir en El Cristo del Pardo?, ¿cuál sino el coche?.
Y digo coche no automóvil, para meter en el grupo a esos elementos de rodadura capaces, desde una muy temprana edad del hombre, de haber dado un servicio, un prestigio, un placer, un entretenimiento y, al final una devoción para el ser humano. ¿Qué otra maquina se le puede comparar?. ¿Qué máquina ha recibido una carga afectiva similar?.
Por eso hoy, día 24 de febrero de 2008, fui a la exposición con una excusa perfecta para tranquilizar mi espíritu de inquieto correcaminos de asfalto.

Carretera

2008-01-13T09:45:00.000-08:00

Aún quedan carreteras en Castilla, y en muchos otros sitios de los que en ésta crónica no voy a hablar, de las llamadas locales, que serpentean entre lomas y cortantes, atraviesan arroyos paupérrimos de aguas cristalinas o caudalosos ríos de aguas pintadas de tierra, huertas frescas de dulces aromas o eriales casi yermos, bosques frondosos de altos pinos o plácidas dehesas donde rumia el toro de lidia. Sí, aún quedan. Escondidas, solitarias, serenas.
Ellas son mis favoritas y no las que te llevan o te traen, ni las que te definen un camino a seguir, ni las que te abstraen del entorno, ni las que te hacen el viaje más corto, sin complicaciones, a base de carriles, viaductos, peajes y otras lindezas del desarrollo de infraestructuras.
No, las carreteras que yo digo son una pincelada más del paisaje en el que te mecen con sus curvas, son las que te susurra con sonido de grava, son las que coquetean con sus claros y sombras, las que te sorprenden tras una curva, las que te hacen vivir la carretera con sensibilidad de artista, de filósofo.
Algunas decoradas con olmos alegres y vistosos en verano, tristes y arropados de paisaje en invierno; olmos festivos que en primavera lanzan al viajero confeti blanco, sedoso, voluble; olmos tristes en otoño que envían notas de despedidas ásperas, pesadas; en el día, proyección de un “allá”, en la noche, arropadores en la conciliación íntima del entorno más inmediato.
Carreteras, caminos de viajeros, caminos vivos.

Coches con nostalgia

2007-04-17T00:11:00.000-07:00

El viaje, la excursión, no es el principio y el fin de la actividad. Si bien es cierto que es el estadio nuclear de todo un pasatiempo, existen otros dos que, con mayor o menor importancia para el actor, son intrínsecos al principal. Me refiero a los preparativos y las conclusiones. Los preparativos, para mí algo fundamental, consiste en realizar aquellas múltiples tareas que de alguna forma definen nuestro viaje y lo hace verdaderamente nuestro, personal; en mi caso recopilo planos, documentación bibliográfica y, sobre todo, preparo mi coche y mi equipo fotográfico. En cuanto a las conclusiones, pues ya veis, el trabajo de contároslo en mi caso, el de recordarlo, dar la lata en el trabajo con las fotos del viaje, quitar el polvo a los recuerdos, etc, son también muy típicas.

Alguna vez podría plantearme en cual de esos tres estadios disfruto más, incluso el que más tiempo conlleva, pero lo que es incontestable es que, para mí, uno es inherente a los otro, hasta la sinergia de todos ellos.

Como ya he contado, en las excursiones de regular calado (Madrid, España, Portugal), el coche es uno de los elementos con los que más disfruto, pues lo he elegido no como medio de transporte, capaz de llevarte del punto A al punto B sin más, sino como elemento de inclusión, de herramienta del propio viaje. Es, por tanto, un elemento muy especial que, como la cámara fotográfica, no sólo repercute antes, durante y después de la actividad, sino que, además, es tratable de forma autónoma a una excursión determinada. Cotillear revistas automovilísticas, web y foros, catálogos, etc. (así como sus homólogos para la fotografía), es una labor que no está ligada expresamente a una excursión pero sí es una actuación colateral.
El pasado día 15 de abril de 2007, como cada tercer domingo de mes, se celebró el “Mercadillo del coche antiguo”, en el pueblo de Villaviciosa de Odón (a 23 kilómetros de Madrid), que, por lo que se ve, a partir de ahora, también será de motos. Como se puede comprender para los que tenemos la percepción del coche, o de la moto, que antes os he confesado, el evento es cita obligada. Coches y motos antiguos, o no tanto, históricos, entrañables, raros, tuneados, coches con “glamour”, … ; coches para todos los gustos, para todas las sensibilidades, para todas las utilidades; para todos y para todas.
El día fue soleado y los coches, como patenas, refulgían al sol desde las llantas hasta los goznes de la batería. Muestra todo ello de un relación hombre-coche tomado como elemento social que desde su nacimiento traspaso, para muchos, la naturaleza de objeto de consumo.
El “Mercadillo del coche antiguo”, no parece, puede que me equivoque, el esfuerzo de una organización, o al menos parece que así no se quiere mostrar, sino el esfuerzo de un grupo de personas decididas, que, aún cuando su pasatiempo principal no es el mismo que el mío, en un punto determinado confluyen, beneficiando mi propia actividad. Es cabal agradecérselo.
Yo era la primera vez que iba, llevan ya dos años, pero volveré, por supuesto.

Serranía de Ronda

2007-03-21T13:15:00.000-07:00

Casi siempre me pillan las excursiones a contra pié, soy así de borrico, pues, ocurriéndoseme los destinos de improviso, no voy todo lo documentalmente preparado que debiera ir, y es con posterioridad cuando, con conocimiento de causa, me tengo que tirar de los pelos por no haber visto esto o aquello, por no haber ido por acá o por acullá. Esta vez para mayor impostura, por pillarme me pilló hasta sin cámara fotográfica. Pero como me he comprometido a hacer relatos fieles de mis correrías, no voy a hacer trampas dejando para más adelante la crónica cuando yo esté más instruido y el viaje más planificado.
Y fuere así que paseando por Marbella, viendo lo que durante veinte años tengo el gusto de ver (ya que en ese pueblo tengo cubículo donde holgar mis huesos cuando las fatigas madrileñas empiezan a poder conmigo), decidí, en este mes de septiembre del año dos mil seis, volver a dar un paseo, automovilístico se entiende, por la sierra. Es decir a quemar gasolina pues más que visitar pueblos o ciudades, pretendía disfrutar de paisajes añejos (unas temperaturas más que benignas me permitieron descapotar mi coche, cosa que me une al entorno de forma prodigiosa), y conducir por aquellas carreteras de sierra llenas de historia y romanticismo.

Que la imagen asociada a Málaga sea la playa, el calor, el pescaito frito y otra serie de lindezas por el estilo, es una carga, a veces excesiva, que la gente de costa tuvo que pagar, y aún tiene, para que pudieran salir adelante los españolitos de los años del hambre y con el tiempo pudieran comprar frigoríficos, televisores y Seiscientos.
Como los guiris son bastante más listos que nosotros, nos tienen arrinconados contra el mar, acodados en el chiringuito playero, mirando de reojo las prójimas de allende los pirineos (que realmente son de Betanzos), mientras ellos se jartan a buscar lugares que no estén demasiado desnaturalizados. Porque voto a tal, que para viajeros, viajeros, como los herejes anglicanos o calvinistas, ninguno (Dios mío, tengo que dejar de leer “El Capitán Alatriste”).
Se me ocurrió, por tanto, ir a pasar el día en Casares, pueblo que no conocía, bruto de mí, y que una vez conocido, me ha dejado un gratísimo recuerdo. Un pueblo más de aquellos que se separan del mar mostrando otros valores que en nada se parecen a aquellos del litoral que domeñan su naturaleza en pragmática dedicación a su supervivencia. No quiero criticar a esos pueblos castigados, algunos, Marbella por ejemplo, ha luchado denodadamente con desigual contrincante, para conservar algo de su tipismo, aunque poco a poco va perdiendo la titánica lucha.
El primer tramo que hice, Marbella – Manilva, lo hice por autopista, no es obligatorio y los cuarenta y tres kilómetros no salen baratos, pero siempre es mejor que ir por la costa, por una carretera nacional totalmente sobresaturada de coches, autobuses y camiones de reparto, abarrotada de incorporaciones y que no permite disfrutar de ese paisaje que si no tuvieses que estar con cien mil ojos y se pudiese apreciar sería muy bonito. Al menos en la autopista te libras de empezar la excursión agotado por el estrés y puede empezar a campear la imaginación flotando por cercanos senderos que más que probablemente serían utilizados por los contrabandistas del siglo XIX, para hacer el camino Gibraltar - Marbella.
En la salida de Manilva, pueblo al que no hay que entrar, me desvié hacia Casares, origen de mi pensamiento primigenio. Camino lento, sinuoso, recreativo en la vista y en el entorno, más que en la propia conducción. Rápidamente, según te vas separando del Mediterráneo, el tráfico va disminuyendo y dejan de aparecer a tu alrededor gente extraña, desubicada de su entorno, en beneficio de los lugareños, industriales y algún que otro chalao o guiri como yo.
Así, entre curvas y barrancos, con monte bajo y pedregoso, llegue a Casares, pueblo muy bello, con tan especial configuración que merece la pena pasear por sus callejuelas, cosa no muy cómoda pues, por ser un nido de águilas, las cuestas son muchas, y empinadas, y del coche te puedes olvidar en las afueras del pueblo.
Es Casares, como ya he dicho, un nido de águilas, enclavado en lo más alto de todo lo circundante y amurallado por abundamiento, en garantía de piel, pelliza y parienta, que de la codicia berberisca, pirata, turca e incluso inglesa y francesa, que para todos éramos hueso al que intentar roer, cuando aún valía la pena hacerlo, había que proteger. Grandes balcones te muestran el llano e incluso el mar; calles angostas, como la tradición berberisca así lo exige, desembocan en plazas y rincones donde la sombra del sol, o la del candil, son parte integrante de la fisonomía del pueblo. Sólo en Toledo he visto escenario que cobije, con tal dedicación, por igual a la anciana y al espadachín, al Sr. cura y a la mora, al niño y al borracho. Allí estaba Toledo, eso sí pintado de blanco.
El pueblo tiene mucho que ver y mucho que sudar por sus cuestas. Blas Infante, llamado padre de la patria andaluza, nació allí el día 5 de julio de 1885, museos, casas de la villa, etc, dan que hacer al visitante agasajado con la individualidad con que te reviste todo pueblo con una aglomeración turística de baja agresión . Subir a lo alto del castillo puede ser prueba dura de la que te recompensa una vista amplísima que evoca la inmutabilidad de la vida rural cuando no es profanada por la marabunta humana. Una Iglesia centenaria y un cementerio con vistas al horizonte coronan el pueblo.
Salí del pueblo y me dirigí a Gaucín con el mismo placer que hasta aquí había traído. Y he aquí por lo que al principio del relato me comparaba con cualquier acémila de las que ya, por desgracia, no se ven por los caminos de nuestro país.
Gaucín es un pueblo cuya fama y compostura era famosa ya en los siglos XVIII y XIX, pues no sólo pertenecía al camino utilizado por los viajeros de la época, sino que, además, era parada y fonda en el que descansar las maltrechas posaderas en su camino desde Gibraltar a Ronda. Pero ya ven ustedes que ni la guía de viaje de W. Irving, ni los dibujos de David Roberts, ni tantos y tantos relatos escritos y hablados, habían llegado a mis entendederas hasta que pase por Ronda y, allí, en una vulgar gasolinera adquirí un libro (Viajeros del XIX cabalgan por la Serranía de Ronda, de Antonio Garrido Domínguez) que abrió mis escasas entendederas a un mundo que jure, allí mismo, disfrutar en un tiempo en el que estuviese más documentado. Pero ni aún había llegado al momento del encuentro literario, ni ha llegado el momento de realizar el nuevo proyecto.
Sobre Gaucín nada puedo decir, tonto de mí, ni siquiera me baje del coche. Una cosa me causo sensación y es que estaba lleno de ingleses asentados, con sus negocios y con sus quehaceres. Tanto es así que al preguntarle a un lugareño por un sitio para comer, me aconsejo saliese del pueblo y entorno a la gasolinera encontraría posibilidad de comer algo cristiano, en un hotel, en la propia gasolinera u otro lugar de sustento pegado al hotel. A este último lugar me dirigí, comedor humilde, acogedor y limpio que me sirvió un salmorejo del que aún me estoy relamiendo.
Se iba haciendo tarde pero decidimos por admiración de aquella serranía seguir camino hacia Ronda (A-369), y ello me descubrió una sierra aún más bella de la que hasta el momento llevaba. Curvas a modo de balcones, nos iban mostrando grandes paisajes sin límites, umbrales boscosos y monte abrupto. Y al final Ronda. Una perla en la serranía. Belleza, historia, arte y cultura. De Ronda nada se debe decir, a Ronda hay que ir. Ronda es mucha Ronda como para que yo pueda decir ni “mú”.

Volver a Marbella por la carretera A-379 es otra bendición, bajar de la serranía al mar en un camino serrano, pero de muy buen firme que no crea inconveniente para aquellos que nos sentimos cómodos en este tipo de carreteras. No solamente te trasladas en el espacio, sino que también lo haces culturalmente, pues pasas de una sociedad rural-provinciana a la vorágine que el litoral impone a los suyos; ya sabéis esa vorágine de la que todo madrileño de pro dice “ni contigo, ni sin ti”.

Nidos de muerte

2007-03-15T10:33:00.000-07:00

Cuando se sale de Villaviciosa de Odón por la M-501, salimos definitivamente del mundo urbano de Madrid. Es por tanto una de sus puertas, sucesora de aquellas tan famosas en este país, y fuera de él, como la de Alcalá o la de Sol, o aquellas que lo son menos como la de Lauapiog (Lavapiés), la de los Poços de la Nieue o la de la Vecva, alguna inclusoo queda emparentada con esta hipotética de Villaviciosa como la Puerta de la Pvuente que salía de la ciudad por la calle Segovia para tomar el camino de Móstoles. Puertas que tan hermosamente fueron descritas en planos topográficos, obras literarias, lienzos pictóricos.

Esta puerta, que ahora bautizo como La Puerta de los Pantanos, se ubica exactamente en la rotonda que gestiona el cruce de la carretera M-856 con la M-501 y debería de ser tratada con la sensibilidad que se merece, siendo engalanada como su posición exige, la cual es patente pues se terminan definitivamente los núcleos industriales, las grandes carreteras, las rotondas, las pasarelas de cruce, los grandes núcleos urbanos; para dar paso a los cotos de caza, las dehesas, los campos de cultivo, las reservas naturales.

Este límite de hábitat tan tajante, a mí, además de admiración me producen un poquito de aprensión, pues yo, que soy urbanitas –vivo en Villaviciosa de Odón a la que considero un barrio de Madrid, el último geográficamente- lo percibo con la misma sensación que la que me producen las películas de ciencia ficción cuando contraponen un mundo, el propio, encerrado en una burbuja esterilizada, con otro exterior, natural, peligroso, desconocido, primitivo; esas películas en las que un joven rebelde huye, con la joven sumisa, del mundo ideal, alineado.

Salí, como tantas veces, a explorar aquel mundo ajeno, salí como salen los viajeros que realmente lo son, aquellos que portan como bagaje imprescindible la imaginación. Salí sin intención de llegar, sino con intención de estar, de fundirme en aquel entorno medio de sierra medio de valle, medio de luz medio de sombra; haciendo de la excursión el único protagonista de aquel momento. Coche descapotado, música de Paul Simon, …: aventura de una mañana de domingo.

Cruzo mi Puerta de los Pantanos tomando la carretera M-501 y, después de cruzar el puente que salva el río Guadarrama, me desvío hacia Brunete en el kilómetro 17 (ojo, porque, una vez abandonada la carretera general, en lugar de seguir al pueblo por la derecha, sigo recto en dirección a Navalcarnero - El Escorial hasta la rotonda, donde, ahora sí, tomo la desviación de Brunete-El Escorial (salida de la derecha).

Allí estaba, aquel volumen siniestro que hacia tiempo había llamado mi atención pero al que nunca había querido acercarme; aquel volumen que aún siendo tan notorio (existen muchos otros ocultos en las inmediaciones, en cotos privados, entre bosques o vaguadas de esa zona de Madrid), no dejó de sobresaltarme. Pequeño, gris, arrinconado junto al cercado de un chalet. Es algo que desentona de su entorno, como si fuese la otra cara de la moneda, el pájaro de mal agüero, el médium pétreo de la necromancia: es un nido de ametralladoras de la Guerra Civil Española, es un nido de muerte.

Siguiendo por esa carretera, la M-6000 dirección al Escorial, en el kilómetro 33, hay otros tres. Incluso más grandes. En ellos te puedes meter, sentir el hacinamiento, el miedo, la perplejidad, la angustia de personas que estaban allí porque allí las habían obligado a estar; lejos de los desfiles, flores, monumentos, vítores, risas y toda esa tramoya con la que los políticos, en connivencia con los militares, tapan la agonía de los hombres como yo, hombres de ahí abajo.

Allí podrás ver lo que otros vieron y algunos no tuvieron tiempo para recordar. Allí quedarás preñado de memoria histórica o de hitos nacionalistas. Yo me quedo con las lágrimas de la madre por el hijo que no vuelve, del hijo que no puede recordar, y ello le mortifica, el olor de su novia, de la novia que ve vacío el hueco de sus abrazos.

Los caminos son así, unos llenos de optimismo, otros de pesimismo, todos de vivencias.

Todo pasa y todo queda,
pero lo nuestro es pasar,
pasar haciendo caminos,
caminos sobre la mar.

Antonio Machado

A rapa das bestas

2007-02-17T04:18:00.000-08:00

¡Nas festas, canto contento!
¡Canta risa nas fiadas! (*)
Todas, todas, narradas,
déranlle o seu pensamento.
Y el que, de amores sedentoo,
quixo a todas engañar,
cando as veu dimpóis chorar,
cantaba nas mañanciñas:
–Non sean elas toliñas
non veñan ao meu tocar

(¡En las fiestas, cuánto contento! /¡Cuánta risa en las hiladas! /Todas, todas enamoradas,
/le dieron su pensamiento. /Y él que, de amores sediento /quiso a todas engañar,
/cuando las vio después llorar /cantaba en las mañanitas: /– Que n sean locuelasy no vengan a mi tocar.
Versos de Rosalía de Castro)

* La fiada es una reunión de mujeres para hilar, que se prolonga en una velada con asistencia de jóvenes, cantos y baile. Era una de las más típicas fiestas campesinas de Galicia.

Que viniera a nacer, sin yo tener nada que ver en ello, en la Villa y Corte, en pleno centro de Castilla, y donde no hay más playa que las del pantano de San Juan, ni más bosques que los de la Casa de Campo, no contribuye, ni mucho menos, a aliviarme el sobrecogimiento que me produce la fuerza del océano, ni la sugestión en el paseo por las corredoiras que cruzan el bosque.

En otros días fui testigo de la brutal pelea que enfrenta el Atlántico y el acantilado gallego, en otras jornadas me intimidó la niebla que rastrea el monte, el frió en los huesos, el graznido del cuervo. Y la imaginación nubló alguna vez mí razón hablándome de ancestros, de malignos y de leyendas. Tormentas demasiado cerca, campanas demasiado lejos.

Pero esta ocasión no es para aprensiones. De abaixo, al monte, suben las gentes de Cedeira, de Piñeiro y hasta de San Andrés de Teixido, y de tantas otras Parroquias que pueblan tantos otros Consellos. Suben, y suben propios y extraños pues aquel día, último domingo del mes de junio, es día de festa, es el día de “A rapa das bestas”; y el silencio, la nostalgia, la soledad, se troca en golpe de tambor, silbido de flauta y llanto de gaita, en reclamo de feriantes, griterío de rapaces y multitud de entretenidos con ganas de jarana.

El protagonista es el caballo, caballo autóctono, o casi, que libre todo el año, por montes arropado y por gentes respetado, paga hoy su tributo de sobresalto, ofreciendo crines y rabo, conjugando un espectáculo folclórico, donde, como siempre desde que España es España, al que le toca pintar en oros, cobra en bastos.

Los caballos, dispersos por la Sierra de la Capelada, son reunidos por los ganaderos y conducidos a los llamados curros, mejor dicho curro, en singular, pues a uno en concreto se dirigen. A él me dirigí yo, no con buen acierto, a pesar de la fácil localización que la prolífica señalización instalada desde Cedeira garantizaba, pues algo despisté el camino que hube de enmendar gracias al concurso de los paisanos. El acceso tuve que hacerlo por un camino forestal, tan practicable que incluso mi suspicacia en el trato de mi coche no tuvo reparos que oponer.

Alrededor del curro, conjunto de vallados de madera para contener a las bestias, me divertí con un espectáculo muy original que consiste en marcar los nuevos potros y cortarles a los equinos adultos tanto las crines como la cola, para no sé que industria. Aprovechando el sarao, nos regocijamos con otros festejos, todos ellos muy vistosos, como la doma y, sobre todo, la pelea de garañones. Esta pelea de garañones consiste en enfrentar a dos caballos machos para que, uno protegiendo su hembra, otro pretendiendo llevarla a su harem equino, se coceen, muerdan o manoteen entre ellos, eso sí, es un espectáculo totalmente incruento.

Ubicado el escenario en la Sierra de la Capelada, al norte de A Coruña, su entorno es de un alto valor ecológico y con una plasticidad paisajística que es extensiva a varios pueblos de alrededor, no sólo en Cedeira, donde el visitante podrá degustar buenas viandas en “El Náutico”, donde yo comí, y de ello nunca me he arrepentido, un suculento salpicón de langosta; y doy ésta referencia y no otra, que en tierras gallegas seguro hay, por no citar cualquiera otras casas de comida, a las que no pude visitar en una sola jornada.

Terminado el lance, y en retirada hacia Lugo, fui a visitar San Andrés de Teixido, por aquello que dicen vaí de morto o que non foi de vivo, ya que en el inevitable y funesto destino no creo que me vayan a quedar ganas de hacer turismo. Este es un pueblo muy especial por todo, por su arquitectura, por su paisaje, por sus leyendas, es curiosísimo. Especial visita debe hacerse a su Santuario, del siglo XVI (con exvotos y suelo inclinado), la Fonte do Santo (que te dirá si vivirás mucho o poco según la flotabilidad de una miga de pan), y el mirador Vixía de Herbeira. Es curioso como en esta población se aunan religión y superstición (valga para argumentar lo dicho la cantidad de vendedoras y de vendedores que, camino a la iglesia, muestran sus abalorios y amuletos, la mayoría de ellos para enamorar). Las leyendas son también inseparables a San Andrés, por ejemplo, cuidado con pisar cualquier ser viviente, ya sea hormiga, sapo o cualquier otro animal por humilde que parezca, pues puede ser un morto que no fue de vivo en peregrinaje al Santuario y, ahora de muerto, ha encontrado un ser que le pueda trasportar allí. Otras fábulas son las de la barca de piedra de Santiago que, en el sentir de los paisanos, amarro allí.

En fin, tantas cosas que hacen que entrar en San Andrés de Teixido sea algo más que visitar un pueblo, es visitar un mundo mágico, de cielos grises y aguas bravías, de relámpagos en el horizonte marino y plegarias a San Andrés iluminados por las velas, cuya luz se refleja en los exvotos allí colgados, uno de cuyos huesos parece ser la reliquia del Santuario.

Camino del Mirador Serra da Capelada, Garita del Diablo al decir de no pocos paisanos, y que no es sino un mirador costero de impresionante vista, y que por sí solo merece el viaje, encontré otro más modesto, aunque también precioso, señalado con un Cruceiro, que aún pertenece a San Andrés.

Jornada realmente muy larga, contando con que la carretera es bonita, si accedes por la C-642, para luego pasar a la C-646, pero no cómoda, más bonita pero igual de incomoda que la C-646 desde El Ferrol. Mejor hubiese sido dormir en el camino, pasear con más descuido por los pueblos aludidos, incluyamos especialmente al de Cariño y al de Ortigueira, que merecen, sin lugar a dudas, de nuestra mayor atención. Pero así lo hice y así he de contarlo, pues prefiero contar mí experiencia real.

Mr. Hide

2003-02-04T10:54:00.000-08:00

Mirando por la ventana, intentaba encontrar reflejado en las gotas de lluvia que tamizaban el verde paisaje, la forma de hacerse comprender por su interlocutor. En su interior sentía, a priori, el sabor de la incomprensión, incluso cuando hablaba con él, su mejor amigo, su único amigo. Él que era capaz de acompañarle aquella fría tarde de invierno en el salón de su pequeña casa de campo, lejos de todo el mundo, lejos incluso de él mismo.
- Yo no pinto. Ni óleo, ni acuarela, ni nada. ¡Es él!– comenzó tímidamente, desganado.
- ¿Él?
- Sí. El otro. El que vive incarnado dentro de mí. Mi propio Mr. Hide. ¡Es él!.
«Él vive encerrado en mi cuerpo, prisionero de mi voluntad, sin que tenga libertad física para realizarse como persona, como individuo libre, independiente. Sin embargo su sensibilidad vive intensa e incorpórea, como el sabor de los alimentos, como el olor de los niños.
«Sufre. Sufre mucho, intensamente, por una condena a perpetuidad que inexplicablemente padece. De vez en cuando se revela y exige salir al exterior, gritar sus derechos, exigir explicaciones del por qué el tiene que estar dentro y yo fuera; decir que se ahoga dentro de mí, que el también quiere ver ese bosque, oler la lluvia, sentir el calor de la chimenea, amar a una mujer; que tiene derecho a estar donde estoy yo: fuera. ¡Fuera!.
«Cuando su sufrimiento llega a un nivel inaguantable, chilla, pero no tiene voz; llora, pero no tiene lágrimas; blasfema, pero no tiene ningún dios. Pero yo sí siento en mi ánimo su dolor, sus lágrimas atenazan mi garganta, su increpaciones saturan mi conciencia. Entonces le regalo una estilográfica, una partitura de música o unos pinceles. Y el se vuelca visceralmente en una actividad arrolladora y absolutamente anárquica, sin conciencia de trabajo, metodología o estudio, sino con el solo objetivo de su propia comunicación, de su propia realización como persona.
«Así que no me hables sobre procedimiento de aprendizaje, talleres de pintura, o "pintura de cocina", no es ese ni mi problema, ni su interés. Yo sólo quiero tranquilizarle, él sólo quiere sentirse vivo.
La lluvia chocaba en los cristales, el aire movía los conos de los cipreses, un columpio oxidado chillaba su abandono. Humedad, frío, desaliento.
- ¿Y tú?. – le pregunto su amigo seriamente preocupado.
- ¿Yo?. Me quedo viendo el bosque, oliendo la lluvia, sintiendo el calor de la chimenea, amando a una mujer. Sentado en este sillón, junto a Mr. Hide, conteniéndole, carcelero de su espíritu, esperando. Esperando que un día él pueda sentir el bosque cuando lo vean mis ojos, la embriaguez con el olor de la lluvia, el confort con el calor del hogar, la pasión con el placer de mi piel.
Ambos se quedaron callados, sumidos en sus pensamientos, en sus desalientos, buscando en el brandy de sus copas un indicio, otra vida, quizás una tarde soleada . Al rato el anfitrión miro extrañado a su amigo, irreconocible en esos momentos, y le preguntó:
- ¿Y tú?. ¿Quién eres tú?.
- ¿Yo?. ¡¿Estás tonto?!. ¿No me conoces?. Soy tu cuerpo. Es decir, el cuerpo del cuerpo de tu Mr. Hide. Ya sabes, un cuerpo más de nuestra muñeca matioska.
El hombre se alteró bruscamente, sintiendo el pánico en cada rincón de su ser, apoyando todos los dedos de sus manos en su pecho, medio señalando, medio cobijándose.
Pero no puede ser. Yo tengo mi propio cuerpo, mi propia alma. Estoy viendo el bosque, el fuego en el hogar ....
El interlocutor levanto la mano displicentemente interrumpiendo bruscamente al hombre.
– ¡Estúpido presuntuoso!. Eso no es más que El Espejo. El diabólico espejo del guión de tu vida.